El mundo siempre parece desolado,
sediento por la viperina figura.
Los malentendidos,
las porteras y
los programas del corazón.
Los dimis y
diretes,
las indirectas y
las puñeladas traperas,
los lameculos y
las pelotas...
Otas.
Otas.
Otas.
Todas ellas,
peonzas en un tablero,
vendido al mejor postor.
Sonrisa para el señor y picardía para la señora.
Todo a la venta, niña, qué me lo quitan de las manos.
Marionetas de alargados hilos
y figuras de mente estrecha.
No juzgan,
no vacilan,
no reaccionan.
No puedes pagarlo.
Tú, no puedes pagarme.
No hay dinero,
pordiosero Don dinero,
ni tan poderoso, ni tan suculento.
Siempre me quedo mejor a mí la cara de payasa
y los pantalones a cuadros.
Mamarrachas de tres al cuarto y gilipollas sin ofensa.
Iros todos a la mierda.
Meteros por el culo vuestros modales y vuestras sonrisas,
vuestras miradas de preocupación vacía y
vuestros gestos de ingenuas desbecerradas deseosas de carne.
Lo único que os cura, una buena polla.
Machista,
misógino
y sexista.
Arderéis en vuestro veneno,
mientras disfruto del espectáculo
en el palco de mis desvelos.
Iros todos a la mierda.