MOSCAS

La Berlinale y la festividad.
El calor y los amigos.
La pobreza y las moscas en la mesa.

Moscas.

El paisaje y los acantilados.
La muchacha sin novio y
el muchacho que no la encuentra.

Moscas.

Sintiendo y olvidando.
Recordando y estribando.
Girando a la derecha,
sin mirar a la izquierda.

Moscas.

Vuelos infinitos y orgasmos gratuitos.
Sexo sin sexo y amar por amar.
Gratis no suena y los sonidos,
los sonidos no suenan...

Moscas.

Digamos que me he levantado a la hora de siempre. Es decir, tarde. Digamos que he preparado el desayuno. Es decir cereales y café. Nada más. Mi cuerpo últimamente solo se alimenta de frutos secos y copos de avena más una pequeña dosis de cafeína, por eso de no perder la costumbre ya que eso de desengancharse, no va conmigo. Siempre he sido muy amigo de mis adicciones y creedme son muchas. Después de desayunar me hecho una paja. He visto un vídeo porno sobre dos universitarios que quieren pertenecer a una fraternidad, todo muy yankee. Otra vez, nada nuevo. Quién me conozca sabrá mi predilección por esos cuerpos imberbes y pollas circuncidad que inundan este tipo de rituales de iniciación, por llamarlos algo. En algunos casos la vejación es tan extrema que al minuto tres ya me he corrido. Si señores, soy rápido como una flecha y fugaz como un rayo. Algo que no encuentra forma, ni materia. Preguntando la existencia de un amor que no llega y de una pasión que no ha sido consumida, por aquel que se ha atrevido a amar un poco más. Creo que me ama y eso a veces me enerva, me enfurece. Odio ese patético servilismo. No solo lo odio en ti, lo odio en mi más que nada en el mundo, es como si mi voluntad su hubiera visto relegada a los copos de avena y a las almendras sin sal, por eso de que es bueno para ti o mejor para tu salud. Tócame el coño y verás que saludable es. 

L' Amour Est Une Construction Bourgeois

El amor es una construcción burguesa. Si esta máxima fuera verdad cabría admitir que todas esas cosas hechas en nombre del amor responden simplemente a una necesidad del sistema de clases. Una necesidad imperiosa que emana de la dominación y de la subyugación. Dominador y dominados. Amados y pasados. El amor es una construcción burguesa. Vaya una mierda. El amor siempre se roba el espectáculo. La verdad es que si la burguesía se ingenio ese sentimiento fatuo, eso que arde, eso que es inexplicable y que deja a las personas lobotomizadas... ¿Qué pasa con la eternidad? ¿Qué pasa con aquello que está fuera de los extensibles tentáculos de la manipulación sistemática? ¿Amor outsider? Me encanta el sur de Italia y todo lo que escapa a sistemas propios de mentalidades nórdicas y gélidas. Adoro todo lo que está en movimiento y en continúa destrucción. Añoro tiempos desvencijados que desentrañen odios y pasiones a raudales. Nada es rosa y el glitter no puede competir con el brillo de las estrellas. Nadie asistirá a tu funeral. Aunque el amor sea una construcción burguesa, seguramente tu vas a estar enamorado o te vas a enamorar, o vas a idealizar a alguien, o vas a perder el culo por algún gilipollas que no vale nada o que vale mucho menos que la creencia en sistemas que se diluyen...

Pop goes the world

Y sentir que la ginebra se desvanece por mi garganta,
como si no hubiese mañana. 
Tan ligero. 
Tan fugaz.
Tan fantástico.
Mientras tus amigas hacen algo con el arroz.
¿Habrá algún relajante muscular entre tanto opiáceo nocturno?
Espero que no. O si. 
Violada en el cabecero de la cama,
me da igual.
Sentir que no hay mañana, 
tan sólo nos quedan las próximas cinco horas.
Quiero vivirlas intensamente. 
Quiero escribir por necesidad.  
Basta. 

Por favor, la próxima vez, en la cara no.

Cambio y Corto

Ojalá fuera tan fácil...

La ira hace que hierva mi sangre de manera descontrolada.

Es ira.

No lo puedo remediar.

A veces la intento controlar, contar hasta diez y respirar, pero chica, a veces me gusta sentirla.

Sí, ira.

 Rabia que carcome y oxida el alma.

¿Qué le voy a hacer?.

Simplemente la bomba tenía que estallar, pues ala que haga...

 ¡BOOM!

La tranquilidad siempre regresa. Y si no para eso esta este espacio, para destrozar todo aquello en lo que creía y reírme del mísmisimo diablo.Se agradece. Pero me gusta, la ira. Me posee, me controla, me descoloca.  Me encanta. Casi tanto como reír. Chica, no lo puedo remediar, el reír, sí. Y sentir ira. Ambas viven en mi, la risa y la ira. Calmarme no quiero. Aunque espacio, si quiero. Espacio para poder dar salida a ese caudal de emoción desbordado y desbordante. Como me de  la gana. Sea una intoxicación etílica o un acto poético-performativo, por poner algún ejemplo . Sin mas. Chica, de verdad que díficil eres a veces. Cuanto requieres del otro. Pero es que estamos vacíos. Por eso volvemos inevitablemente al otro. Para llenarnos de mierda.

Yo nací revolucionado, centrifugado y atropellado. Por que acaban en -ado.

Hablemos de... A C T O R E S

Sí, de esa subespecie humana encantada de haberse conocido...

Anónimamente digo que "rara vez es cierto lo que digo", así que dejando esta premisa clara vamos al título de esta entrada. Creo que alguna vez he hablado acerca de una de mis múltiples obsesiones, de esas que obnuvilan mi conciencia y hacen que directamente me teletransporte a un valle de Marte, un martes (o un sábado) claro. Una de ellas (de tantos/as) se llama teatro y las personas que se dedican a ello, son conocidos como actores. Hasta aquí la lección cero de la "Drama School" by Douglas. Tonterías a parte, siempre me ha llamado la atención el hombre (la mujer/no género) que representa la vida, que reproduce lo real para conseguir vivir de una forma verídica una situación imaginaria.

Si un arte maravilloso, el cuerpo del actor usado como lienzo de la vida misma para transmitir de una forma costumbrista y desgarradora la emoción del público. ¿Costumbrista? Esto me suena a cliché y por tanto a prototipo de como ser algo o alguien. Muchos actores se empeñan en imitar de una forma burda la vida, de imitar no de vivir. Ser consciente de dónde estas y de lo que tienes que decir es fundamental para todo aquel que se quiera dedicar a cualquier tipo de arte, a mi me toco este y ni tan siquiera me considero actor. Juego al teatro, disfruto con ello, me desgarro por dentro y sangro por fuera.

Sencillo, claro y conciso. No hay que darle más vueltas o adornarlo con una afección propia del S.XIX (aunque me considere un amante empedernido de todo tiempo pasado). Y fuese capaz de dar una de mis extremidades por realizar un Wilde, un Baudelaire o un Goethe.

Tipos de actores hay tantos como tipos de personas, es decir unos cinco o seis. No me refiero a cómo son físicamente o incluso a lo que se les pasa por la cabeza sino más bien a la forma de ver la vida. No considero que haya más de cinco o seis de estas formas, el resto es invención humana para complicarnos la vida, véase política o economía.

Hay actores entusiastas y juerguistas (la gran mayoría). Hay actores destinados a la prostitución del arte. Hay actores que son muñequitas de alfombra roja que anuncian productos de belleza. Hay actores que son carne de YouTube. Hay actores que se esconden y cambian, cual camaleón escénico que ni siquiera sabe dónde esta parado... Hay actores que crean y creen en el rito escénico, en lo sagrado de la catarsis y en la posibilidad de trastocar moldes y perfiles para dar vida (y sangre) a lo que hacen.

Vivir de una forma REAL una situación IMAGINARIA.

Magazine O': Do the Strand!!

It's a new sensation,
a Fabolous creation
a danzable solution...

¡¡TO TEEN-AGE REVOLUTION!!

mush potatoes!!!!
mush potatoes!!!!!

Halloween es travesti

Recuerdos perdidos en la habitación 305...


Noche de todos los santos, el otro mundo abre sus puertas para permitir la salida de esos espíritus sedientos de almas, llamados travestís. Buscan ese el elixir que los lleve a perder la conciencia, la noción del tiempo y del espacio. Llevan todo un año preparando su regreso al mundo de los vivos para que en un par de horas todo recobre el equilibrio original.

Así fue una noche, que se fue por el WC (nunca mejor dicho). Los recuerdos se solapan, las horas parecen difusas y sombrías. Todo para O' es caos y desolación. Solo en estos momentos nos podemos aferrar a un poder superior:

Creo en Dior
modisto, ingeniero
artesano, carpintero
albañil y diseñador.

Creo en Dior
constructor de la falda al vuelo
del corsé y el viento
del saber estar y del amor.

En un principio nada vaticinaba tan etílico final:

- Make-up: De muerte.
- Accesorios: Handmade, of course.
- Outfit: Corporativo y aerolíneo.

Todo presagiaba una noche de gloria y perpetuidad que casi nos llevaría a la inmortalidad, pero del dicho al hecho hay mucho trecho. No es que la noche, se quedará en agua de borrajas, sino mas bien es que la situación hizo aguas. Desde la salida del punto A hasta su posterior retorno, existe un vacío en mi memoria. Se ofrece importante recompensa a quien disponga de material multimedia para reproducir los acontecimientos, Gracias.

Aún así, disfrute muchísimo, muchísimo, muchísimo del making off. Fue terriblemente divertido, la B.S.O, la room y, sobre todo, la compañía era lo mejor que una chica como O' podría desear. Sinceramente viendo el estado en que quedo la habitación del hotel al día siguiente, somos unas PopStars, sí sí, auténticas PopStars. Tres tristes travestís...

¿Cuándo harán una nueva aparición? Ellas no llegan, hacen apariciones. Que me gusta tirar de cultura popular para ilustrar algo que no recuerdo en su totalidad.


Quédate con estas iniciales, darán que hablar: Rr, K, O'.

Money, money, money

Todo el día trabajando,
pagando las facturas y ni un centimo para mi.
En mis sueños, yo tengo un plan:
Me casare con un hombre rico que me pueda todo dar.

Todo sería mucho más fácil,
Si fuera rica.

Qué bien, ¿no?. Ser una mujer florero y que tu mayor preocupación sea el color de las cortinas. Acapararías para ti sola todas las crisis de mediana edad, la ansiedad y la apatía generalizada embargarían tu mundo y tu poder de decisión estaría a la altura del betún. Como pinta el bello sueño de estar jugando todo el día en Las Vegas o en Monaco. ¿Por qué no tomar las riendas de tu propio timón y hacerlo girar a babor con rumbo a la felicidad y a la independencia económica (y emocional)?

O no, sería todo más sencillo no tener que preocuparse de las cosas cotidianas porque nos quitan vida. Sería todo mucho más sencillo si esas pequeñas cosas que realizamos como habito no existieran y simplemente no dieramos al placer hedonista de vivir. Pero para esto hace falta mucho dinero. No se si algún día podre realizar esto, tampoco se si es lo que realmente quiero. Creo que lo único que ahora mismo tengo claro es que quiero ser feliz haga lo que haga, nada mas. Lo demás creo que llegará. No forzaré nada y me doblegare cuando tenga que ceder y empujaré cuando tenga que hacerlo.

Volviendo al tema del dinero... Bah! deleitemonos con la genial Meryl Streep y uno de los numeros del film "Mamma Mia". El cual en cierta forma ha inspirado este post.



Sí, todo sería mas divertido...

Money, money, money
Always sunny

Magazine O': Comming soon...

Próximamente en Magazine O': O'Connolly Inc. Una nueva empresa, una nueva forma de entender la belleza.


De ciclotimia en ciclotimia y tiro porque me toca.