Rated

And the father speaks out loud,

inside of me.

Playing with the people,

in the centre of town,

downtown darling.

Softly grasping a moment of true

craving a deep hope for a burning future,

fuming inside of me.

Constellations and galaxies collide into my soul

as a bullet tear a body apart in the eyes of a butterfly. 

It's too late anyway.

I'm gone, far away from here.

Forgive me, but not forget me. 

T is about to leave,

she wasn't invited anyway. 

Hanging on

I'm hanging from my dreams.
In a flood airport from a rusty land.
Tears and sweat run through my body.
Fear and excitement intoxicate me.
Joy and lust invade my self,
my own reflection is a lie...

Creation versus salvation
and no revelation.
Revolution is mandatory, but nothing keeps
the rhythm.

Nothing is steady and I am stealing precious
moments from the rain ins't enough.
I'm hanging on.
I stop loving myself a long time ago.
Sometimes I fear for your dreams,
you are lost and I have no guide, no
directions to give you...

Desire and fire,
proof and scruff...

MOL

El mundo siempre parece desolado, 

sediento por la viperina figura.

Los malentendidos, 

las porteras y

los programas del corazón. 

Los dimis y

diretes,

las indirectas y 

las puñeladas traperas,

los lameculos y 

las pelotas...

Otas.

Otas. 

Otas. 

Todas ellas, 

peonzas en un tablero, 

vendido al mejor postor. 

Sonrisa para el señor y picardía para la señora.

Todo a la venta, niña, qué me lo quitan de las manos. 

Marionetas de alargados hilos

y figuras de mente estrecha.

No juzgan,

no vacilan,

no reaccionan. 

No puedes pagarlo.

Tú, no puedes pagarme. 

No hay dinero, 

pordiosero Don dinero, 

ni tan poderoso, ni tan suculento.

Siempre me quedo mejor a mí la cara de payasa

y los pantalones a cuadros.

Mamarrachas de tres al cuarto y gilipollas sin ofensa.

Iros todos a la mierda.

Meteros por el culo vuestros modales y vuestras sonrisas,

vuestras miradas de preocupación vacía y

vuestros gestos de ingenuas desbecerradas deseosas de carne.

Lo único que os cura, una buena polla.

Machista,

misógino

y sexista. 

Arderéis en vuestro veneno,

mientras disfruto del espectáculo

en el palco de mis desvelos. 

Iros todos a la mierda. 

Anal Inspiration, 

blow it up in front of your neighbour,

be the alter ego of your persona.

Man on the moon

He is hanging from the ceiling.
He is seeing his life running away from his hands.
He is under the pressure of the divine and the naiveté of
his twin soul...

Almost there,
I'm into you,
Like you never do.
Almost there,
Like I always do.

The man on the moon, the one that is under the spell,
it's too late for the lovers.
Let's no wake up in this morning,
let's live a life without the boundaries of time and space,
let's live in an unique land where no man is found.

Away from a vicious human race....

Almost there,
just run away...

Together.

LIGHT!

A bilingual postdrama in one act.

By Juan Rios

ACT ONE

Al borde de la desnudez lingüística,

 los dos amantes se despojan de sus mascaras y discurren

 por los terrenos de la carne como periplo, comienzo o final sin regreso. 

Oscuro, interior, noche. 

D. Usando el tiempo,
estirando los minutos.

F. My heart is jumping,
what I can do?

D. Bebiendo de copa ajena,
esnifando el polvo de tus podridos sentimientos,
arrancando el papel pintado de las paredes y
gritando al cielo por un segundo de libertinaje,
escrotos y  pupilas al viento.

F. The taste of your lips
is killing me.
It's dangerous,
there's no scape.
I'm loving it.
Do you feel me now?

D. Y aunque las adicciones se disfracen de felicidad,
no quedan flores en los cerezos cuando cae el otoño.
Sin peligros, ni grandes hazañas se despide el héroe,
eterno y frágil,
fugaz y pasajero.
Amante de lo ajeno.

F. I need time,
I need joy,
I need space...

I need me.

“There are everywhere such resonances produced by the body when it is touched, like ‘moans’ and sounds of love, cries breaking open the text that they make proliferate around them, enunciative gaps in a syntagmatic organisation of statements … the linguistic analogues of an erection, or of a nameless pain, or of tears: voices without language, enunciations flowing from the remembering and opaque body … an aphasic enunciation of what appears without one’s knowing where it came from … without one’s knowing how it could be said except through the other’s voice.”

- The Practice of Everyday Life, Michel de Certeau

De sutiles diferencias.

Adorar a Adorno.

Rechazar a Kierkergard.

Parir a Kafka

y besar a Freud en la mejilla.

Consumar con Foucault

y cenar con Butler.

Ni Preciado lo haría,

aunque tuviera mucho aguante.

Fijarse en las sutiles diferencias no lleva a la satisfacción y, mucho menos, al desfallecimiento. La calma se esconde en terrenos desconocidos, terrenos que no están al alcance de mi mano, ni a la mano del más vil cualquiera. Atravesando llanuras de discordancia, en tiempos de chatarra, sangre en la peluca y patadas en el alma. Sin ritmo, sin tempo y con los bolsillos llenos. Ahogarse en la desesperación, puta mal pagada, crea un estado cercano al paroxismo y a la inestabilidad que, por supuesto, no es extranjero y resulta del todo familiar, nada nuevo hay bajo el sol, aunque bajo este sol todo me sabe a mierda. Los paisajes cambian, pero se parecen, simulan la diferencia, pero es una suerte de trampantojo que embelesa mis sentidos, quimérica impresión extasiada de ilusión. Las carreteras son anchas, senderos de alquitrán que nada tienen de particular, pero son iguales, en cualquier lugar del mundo son iguales, líneas blancas, líneas discontinuas y líneas amarillas. Los reproches siguen desafiando la velocidad de las miradas, todo sigue estando muy lejos y no hay límites que valgan, ni señales de STOP, deténgase y ceda el paso. Clamando por un subidón más, pero sin caída en picado, no se aconsejan las restricciones y no hay remordimientos que valgan. Las diferencias, aunque sutiles, definen un campo de acción donde la personalidad y el “yo” comulgan en un juego perverso, de desdoblamiento de intereses, como si ambos apostarán una gran suma de dinero, en una gran ruleta de casino, pero en una suerte de fraticidio, en la que las pérdidas son compartidas, pero los beneficios se dividen y la balanza kármica se desequilibra por la naturaleza diferenciadora de unas decisiones que han llevado a jugarlo todo a una sola carta y solo queda lugar a la muerte o a la destrucción del ego, y vuelta a empezar. Quizás resulte oscuro y complicado, tremendo y sin sentido, loco y descarnado. Quizás no haya diferencias y si son pequeñas, no hay que tenerlas en cuenta, o quizás la obsesión por el detalle sea una de las mil y una enfermedades de mi tiempo y soy una hija de puta posmoderna, aunque la posmodernidad haya agotado sus cartuchos de experimentación por el sacrificio de la forma, de la letra y de la estética.Hija de puta de mi tiempo o no, agarrarse al cambio y a la no permanencia de valores heredados, pero jamás aceptados, también crea escuela. Las tradiciones se sedimentan en aquellos que adoran las pequeñas sutilezas.

Ni ton, ni son

Y pender de un hilo,
sin tejer liana.
Desconcertado sin amparo,
la ramplona continua su desconcertante devenir...


Devengo en un bien mal pagado,
estallo en bolsas de líquido amniótico.
Los nonatos reclaman su patria.
Cielito lindo.

Aún sin voz,
perdidos en el infinito cosmos,
sin ancla y sin arrame.
No hay capitán que pueda salvar este Titanic.

La existencia no se presenta,
La existencia no avisa,
La existencia no te las gracias...

Si acaso, te da una patada en los cojones.

La existencia se manifiesta o 
manifiesta su existencia.
Manifestando sin festejar y 
festejando sin madrugar.

Horas robadas al líquido tiempo, 
reflejo de un ton, 
sin son.

A M P U T A D O

Viajé por el mundo en busca de una viuda negra.
De tanto andar, las piernas se desprendieron del cuerpo.
En ese momento todo se convirtió en un juego.

Un juego estúpido.
Seguí andando.

Un torso basta para recorrer el mundo.
Buscando el rostro de un amor desvanecido,
tu rostro... 

Las manos comenzaron a desprenderse,
ahí estaba yo, en medio de la jungla, sin brazos ni piernas.
Compartí mi cama con tantos,
nunca me he sentido tan feliz y seguía caminando.

No hay guerras en Oriente Medio,
ni titulares que enciendan lo ignífugo. 

En ese momento lo que quedaba de mí se descompuso,
se desvaneció en el firmamento,
me volví uno con el viento.

Tener o no tener.
Sin propiedad, ni propietario. 
Volé por encima de las estrellas y atrapé el odio,
la agonía y el desespero.

Aunque mi cuerpo no dio fe de ello,
las viudas negras lloran su perdida. 

¿Y si tomamos un ascensor al Ecuador?

Al estirar los brazos, tocas las estrelllas.

Al levantar tus manos, acaricias los cometas,

Al abrir tus ojos, devoras el espacio...

Estrellas sin firmamento

Aguerridos aquellos, los dueños del viento.

Compañías superfluas o superfluas compañías.

Danzando al son del na, na, na, na...

Al estilo caribean disco, oh yeahhh...

Caigo delirante de mis pasos,

Me quejo en lo abyecto de mi ignominia,

Acaricio el tiempo, araño el suelo.

Caigo, delirante y roto en tu agujero negro.

La conquista del mundo la dejaré para otro día.

Danzando al son del na, na, na, na...

Al estilo caribean disco, oh yeahhh...

¿Y SI COGIERAMOS UN ASCENSOR AL ECUADOR?