Rated

And the father speaks out loud,

inside of me.

Playing with the people,

in the centre of town,

downtown darling.

Softly grasping a moment of true

craving a deep hope for a burning future,

fuming inside of me.

Constellations and galaxies collide into my soul

as a bullet tear a body apart in the eyes of a butterfly. 

It's too late anyway.

I'm gone, far away from here.

Forgive me, but not forget me. 

T is about to leave,

she wasn't invited anyway. 

Feel it

Im a winner.
Im gonna die tonight.
Im gonna cry all night long.
Tears on my pillow.

Alone without mask,
leather and gold.
Velvet and diamonds.
Obscures moments of solitude.

Im a winner.
Im a winner.
Im a winner...

Everything is out.
Hanging from the sky,
deep dark cosmic matter of chaotic desire...


Feel the burn.

Slut of the government, don't forget to vote.
Whore of the politicians, don't forget to vote.
Parliament's bitch, don't forget me.

Im a winner.
Im a winner.
Im a winner...

Hanging on

I'm hanging from my dreams.
In a flood airport from a rusty land.
Tears and sweat run through my body.
Fear and excitement intoxicate me.
Joy and lust invade my self,
my own reflection is a lie...

Creation versus salvation
and no revelation.
Revolution is mandatory, but nothing keeps
the rhythm.

Nothing is steady and I am stealing precious
moments from the rain ins't enough.
I'm hanging on.
I stop loving myself a long time ago.
Sometimes I fear for your dreams,
you are lost and I have no guide, no
directions to give you...

Desire and fire,
proof and scruff...

MOL

El mundo siempre parece desolado, 

sediento por la viperina figura.

Los malentendidos, 

las porteras y

los programas del corazón. 

Los dimis y

diretes,

las indirectas y 

las puñeladas traperas,

los lameculos y 

las pelotas...

Otas.

Otas. 

Otas. 

Todas ellas, 

peonzas en un tablero, 

vendido al mejor postor. 

Sonrisa para el señor y picardía para la señora.

Todo a la venta, niña, qué me lo quitan de las manos. 

Marionetas de alargados hilos

y figuras de mente estrecha.

No juzgan,

no vacilan,

no reaccionan. 

No puedes pagarlo.

Tú, no puedes pagarme. 

No hay dinero, 

pordiosero Don dinero, 

ni tan poderoso, ni tan suculento.

Siempre me quedo mejor a mí la cara de payasa

y los pantalones a cuadros.

Mamarrachas de tres al cuarto y gilipollas sin ofensa.

Iros todos a la mierda.

Meteros por el culo vuestros modales y vuestras sonrisas,

vuestras miradas de preocupación vacía y

vuestros gestos de ingenuas desbecerradas deseosas de carne.

Lo único que os cura, una buena polla.

Machista,

misógino

y sexista. 

Arderéis en vuestro veneno,

mientras disfruto del espectáculo

en el palco de mis desvelos. 

Iros todos a la mierda. 

LOW

It's not for me...


Empty glasses,
empty classes,
empty spaces,
empty faces.

Empty glasses,
empty classes,
empty spaces,
empty faces.

Encore.
One more time.
I don't believe it.
I don't.

Burning my insides,
burning your outside,
your look,
your appearance.
Burning everything up.

Low,
below my feet
there's light,
so much light.
LIGHT.

Inside the ground.
My face vanishes
and we dance into a collision
against your paradise.

MOSCAS

La Berlinale y la festividad.
El calor y los amigos.
La pobreza y las moscas en la mesa.

Moscas.

El paisaje y los acantilados.
La muchacha sin novio y
el muchacho que no la encuentra.

Moscas.

Sintiendo y olvidando.
Recordando y estribando.
Girando a la derecha,
sin mirar a la izquierda.

Moscas.

Vuelos infinitos y orgasmos gratuitos.
Sexo sin sexo y amar por amar.
Gratis no suena y los sonidos,
los sonidos no suenan...

Moscas.

Anal Inspiration, 

blow it up in front of your neighbour,

be the alter ego of your persona.

MI COÑO SABE A JENGIBRE

Apostar por gente que es diferente...

Algo moderno,
Algo diverso,

Algo sintético,

Algo perverso,

Algo psicótico,

Algo neurótico,

Algo exótico,

Algo erótico. . . 

Microscopio rosa,

¿Qué mierda es eso?

¿Por qué no tienen todos los colores?

¿Esas joyas?

¿Ese pelo?

Una competición sin tón,

ni son. 

Una competición sin tón,

ni son. 

Una competición sin tón,

ni son. 

Mi coño sabe a jengibre. 

Man on the moon

He is hanging from the ceiling.
He is seeing his life running away from his hands.
He is under the pressure of the divine and the naiveté of
his twin soul...

Almost there,
I'm into you,
Like you never do.
Almost there,
Like I always do.

The man on the moon, the one that is under the spell,
it's too late for the lovers.
Let's no wake up in this morning,
let's live a life without the boundaries of time and space,
let's live in an unique land where no man is found.

Away from a vicious human race....

Almost there,
just run away...

Together.

LIGHT!

A bilingual postdrama in one act.

By Juan Rios

ACT ONE

Al borde de la desnudez lingüística,

 los dos amantes se despojan de sus mascaras y discurren

 por los terrenos de la carne como periplo, comienzo o final sin regreso. 

Oscuro, interior, noche. 

D. Usando el tiempo,
estirando los minutos.

F. My heart is jumping,
what I can do?

D. Bebiendo de copa ajena,
esnifando el polvo de tus podridos sentimientos,
arrancando el papel pintado de las paredes y
gritando al cielo por un segundo de libertinaje,
escrotos y  pupilas al viento.

F. The taste of your lips
is killing me.
It's dangerous,
there's no scape.
I'm loving it.
Do you feel me now?

D. Y aunque las adicciones se disfracen de felicidad,
no quedan flores en los cerezos cuando cae el otoño.
Sin peligros, ni grandes hazañas se despide el héroe,
eterno y frágil,
fugaz y pasajero.
Amante de lo ajeno.

F. I need time,
I need joy,
I need space...

I need me.

“There are everywhere such resonances produced by the body when it is touched, like ‘moans’ and sounds of love, cries breaking open the text that they make proliferate around them, enunciative gaps in a syntagmatic organisation of statements … the linguistic analogues of an erection, or of a nameless pain, or of tears: voices without language, enunciations flowing from the remembering and opaque body … an aphasic enunciation of what appears without one’s knowing where it came from … without one’s knowing how it could be said except through the other’s voice.”

- The Practice of Everyday Life, Michel de Certeau

SWEET

If I could be a sweet...

Love and Violence,

the bitterness of a never-ending...

Rom-Com. 

All consuming the same mainstream shit. 

My guts tastes like scum.

I have swollen my pride and my prejudices,

unconditionally detached from my own experience

tamed in the longing scape of your sweet voice.

Creating worlds is not an easy job,

invincible, master of the universe...

A simplicity that emerges from an undigested routine. 

If I am ready?

If I don't walk, there's no path

If I don't feel, there's no game

I can't always see,

if the void is on front of me...

If I could be a sweet...

Just for tonight, 

you  can go harder and

I will go home. 

Cuerpo de calabaza y
cabeza de puercoespín.

Amenazan las lechugas,
tomadas por coliflor
que no hay invierno,
que no hay verano,
ni tampoco emoción.

Alambres y cercas
que estrechan la razón.

Sin vereda y sin huerta,
los roedores matan la ilusión.

Cuerpo de calabaza y
cabeza de cuerpoespín.

Siembra sin recogida
y la semilla podrida
de un vientre inerte.

Casi muerto, casi vivo.
Casi sueño en el monte Olivo.

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Ni ton, ni son

Y pender de un hilo,
sin tejer liana.
Desconcertado sin amparo,
la ramplona continua su desconcertante devenir...


Devengo en un bien mal pagado,
estallo en bolsas de líquido amniótico.
Los nonatos reclaman su patria.
Cielito lindo.

Aún sin voz,
perdidos en el infinito cosmos,
sin ancla y sin arrame.
No hay capitán que pueda salvar este Titanic.

La existencia no se presenta,
La existencia no avisa,
La existencia no te las gracias...

Si acaso, te da una patada en los cojones.

La existencia se manifiesta o 
manifiesta su existencia.
Manifestando sin festejar y 
festejando sin madrugar.

Horas robadas al líquido tiempo, 
reflejo de un ton, 
sin son.

El Amor

Si tu fueras la Mona Lisa estarías colgado en el Louvre,

todo el mundo iría a verte,

tú, no te podrías mover.

Me parece que el amor es tan eterno como una obra de arte.

Incuestionable ante el paso del tiempo,

callado e inconcluso,

paciente y ausente,

solitario y famoso,

celebrado y defenestrado,

laureado y lapidado,

extraño y obtuso...

Me parece que el amor no es eterno,

nadie es eterno en el mundo,

ni teniendo un corazón que tanto siente y suspira

por la vida y el amor,

como ya rezó el cantante... 

Me parece que las obras de arte tampoco son eternas.

Me parecen tantas cosas y 

todas saben a cielo.

Quizás el amor sea la única obra maestra.

Un amor inconcluso que no necesita respuestas,

aún cuando las preguntas están sobre la mesa.

Un amor sin marco,

como lienzo sin soporte,

como pintor sin brocha,

como escritor sin pluma...

P A S T // T E N S E

El interés que despierta el pasado reciente.
El interés por mitos descarriados y juguetes rotos.
El interés de los medios, un interés basado en la mediocridad,
en la lástima por el otro o en un sentimiento edulcorado de falsa empatía.
Economía escasa de tonos anquilosados...

Tabula rasa que mide el sesgo de la mirada.
Aunque miremos atrás, aunque dejemos un paso abandonado...

Siempre se puede hacer con ira.
Siempre se puede hacer con la intensidad de una tormenta tropical.
Siempre se puede hacer con un hambre tan voraz que ahogue necesidades
banales, estúpidas y suculentas.

Mira hacia atrás con ira,
mira hacia atrás con la devoción perdida,
mira hacia atrás sin recordar el camino.

Le elegía a tu despedida será la marcha fúnebre de mi desesperación.
Hace mucho tiempo cave mi tumba.
He muerto en incontables circunstancias.
No recordarás mi aliento y no beberás mis pasos.

Piérdete en la inconsistencia de tu alegato.

Sal Mineo

I directed a film about the actor Sal Mineo.
Many people in the new generation
Might not know who he was,
Because he’s been dead since ’76.

My film focuses on his last day alive,
Because he lives his whole life in his last day:
He talked to his lover Sid on the phone,
About plans for the future;
He went to the gym;

He invited people, including Liz Taylor and Paul Newman
And Nick Ray to the opening of his new play,
P.S. Your Cat Is Dead;
And he went to rehearsal
With Kier Dullea of 2001 fame, and Milton Katselas,
The future guru of the Beverly Hills Playhouse.

In P.S. Sal played a bisexual burglar
That gets caught burgling an apartment.

Later that night, after rehearsal,
Sal was actually stabbed
By a real burglar
In front of his apartment,
On Holloway Drive.

Stabbed near his heart,
In the heart of Hollywood.

For a year they didn’t capture his killer.
So the tabloids said he was killed for drugs,
Or because he was gay:
A GAY LOVE TRIANGLE KILLING.
But it was none of those things.
None of those things.

•

Don’t worry, famous people;
Three and a half decades
Aren’t the limit of fame.
Sal fell out of favor long before he was killed.

He came out.
He got older.
He did bad films.
He couldn’t find work.
He did cocaine.

A down-and-out actor randomly killed.

I made the film,
It’s called Sal,
Because I wanted to tell about a life
That had lost its life,
And I wanted to tell it with love.

By James Franco

Poor Thing

El sentimiento está en huelga. La felina sigilosa no se siente plena al sol, no encuentra paz en el ronroneo y si se lo meten chilla y si se lo sacan llora, como la famosa gata Angora. Entre idas y venidas, arañazos en el alma y zarpazos en el corazón. Tachan y techín forman un dúo sensacional, deberían ser cómicas y comedidas. Tachan siempre ha pecado de escandalosa y Techín le hace de comparsa, vaya par de indómitas y remilgadas. Lavan sus excrementos con su áspera lengua, su ritual de limpieza es terriblemente importante, sobre todo cuando se trata de las zonas aledañas al ano, a los genitales o las zarpas de lagarta. Pobrecillas, ellas,  las gatitas que relamen sus heridas, pobrecitas las que sueñan con una rápida huída, pobrecitas las que persiguen el ovillo ajeno, pobrecitas...

Aquellas que esperan por el vendabal de lechuzas de colores, encerradas en su ensimismamiento, enclaustradas en la jaula del yo. Ego pertérrito donde domina la vacuidad, la isla de la soledad. Mares te rodean y tormenta acecha tu morada, a pesar de que los rayos de sol hayan cobrado la vitalidad pérdida tras el ominoso invierno... Sal pequeña, sal, sal gatita, sal para convertirte en monstruo sin rostro, ese que hace cola, que se detiene y no respira, ese que espera religiosamente en el carrefour esperando, esperando y consumiendo y gastando, atiborrándose de manjares a 1€. Te veo y no te reconozco. Arañas, pero solo pellizcas el velo. Gritas, pero ya no te oigo. Sigues ahí, pérdida en las trivialidades de un amor que juega a escondidas, si te he visto no me acuerdo y si me acuerdo, tengo una memoria tan corta que hasta el  pez más ágil, me supera. Sigue en huelga y vete donde no te conozcan. De ruinas de cristal están hechos los sueños. Amando gasto los últimos cartuchos ante la eventual caída, el derrumbe de la moral y la eclosión de la ignorancia. Estallidos, puñetazos y lapos en el ano.

H E A D

I wish so many things for you.

I wish that you could open your eyes

to look beyond your arms.

I wish you were a little bit smaller,

I wish you were cold like a bullet...

I wish so many things for you. 

I wish you were, where the place doesn't exist.

Where there's no track in the land,

that place beyond the sky...

I wish you could carry me around

on cash,

swimming pools,

or diamond rings.

Nothing could fill my expectations.

My dreams run faster than the voracious wind...

There's not a matter of business, 

there's not a matter of money.

My shallowness had been trapped in your golden cage. 

I wish you were the shade

and I would be the tree.

Growing from the roots of the grassland.

Growing with the excitement of the spring time.

Growing like a fucking flower.

I wish so many things for you...