C’est bon. 

Too good to be real. 

Too real to be good.

Even god is evil. 

Patterns of brick made me sweat.

Patterns of brick made my skin itchy.

Patterns of brick make me sick. 

Facing concrete hoping for the future.

Striking in progress.

Liberating spirits.

Nurturing the shadows.

Bow down bitches.

Can you feel the weather?

C’est bon. 

Crying anthems from past wars.

Pouring out demons to filter the mundane. 

The routine engrains our beings.

Afraid of the unexpected.

Wandering about the sky. 

Always space. 

Fuck your planets and  your construction.

Stop this insanity, 

Stop it.

Stop. 

C’est bon. 

MOSCAS

La Berlinale y la festividad.
El calor y los amigos.
La pobreza y las moscas en la mesa.

Moscas.

El paisaje y los acantilados.
La muchacha sin novio y
el muchacho que no la encuentra.

Moscas.

Sintiendo y olvidando.
Recordando y estribando.
Girando a la derecha,
sin mirar a la izquierda.

Moscas.

Vuelos infinitos y orgasmos gratuitos.
Sexo sin sexo y amar por amar.
Gratis no suena y los sonidos,
los sonidos no suenan...

Moscas.

LIGHT!

A bilingual postdrama in one act.

By Juan Rios

ACT ONE

Al borde de la desnudez lingüística,

 los dos amantes se despojan de sus mascaras y discurren

 por los terrenos de la carne como periplo, comienzo o final sin regreso. 

Oscuro, interior, noche. 

D. Usando el tiempo,
estirando los minutos.

F. My heart is jumping,
what I can do?

D. Bebiendo de copa ajena,
esnifando el polvo de tus podridos sentimientos,
arrancando el papel pintado de las paredes y
gritando al cielo por un segundo de libertinaje,
escrotos y  pupilas al viento.

F. The taste of your lips
is killing me.
It's dangerous,
there's no scape.
I'm loving it.
Do you feel me now?

D. Y aunque las adicciones se disfracen de felicidad,
no quedan flores en los cerezos cuando cae el otoño.
Sin peligros, ni grandes hazañas se despide el héroe,
eterno y frágil,
fugaz y pasajero.
Amante de lo ajeno.

F. I need time,
I need joy,
I need space...

I need me.

SWEET

If I could be a sweet...

Love and Violence,

the bitterness of a never-ending...

Rom-Com. 

All consuming the same mainstream shit. 

My guts tastes like scum.

I have swollen my pride and my prejudices,

unconditionally detached from my own experience

tamed in the longing scape of your sweet voice.

Creating worlds is not an easy job,

invincible, master of the universe...

A simplicity that emerges from an undigested routine. 

If I am ready?

If I don't walk, there's no path

If I don't feel, there's no game

I can't always see,

if the void is on front of me...

If I could be a sweet...

Just for tonight, 

you  can go harder and

I will go home. 

Ni ton, ni son

Y pender de un hilo,
sin tejer liana.
Desconcertado sin amparo,
la ramplona continua su desconcertante devenir...


Devengo en un bien mal pagado,
estallo en bolsas de líquido amniótico.
Los nonatos reclaman su patria.
Cielito lindo.

Aún sin voz,
perdidos en el infinito cosmos,
sin ancla y sin arrame.
No hay capitán que pueda salvar este Titanic.

La existencia no se presenta,
La existencia no avisa,
La existencia no te las gracias...

Si acaso, te da una patada en los cojones.

La existencia se manifiesta o 
manifiesta su existencia.
Manifestando sin festejar y 
festejando sin madrugar.

Horas robadas al líquido tiempo, 
reflejo de un ton, 
sin son.

A M P U T A D O

Viajé por el mundo en busca de una viuda negra.
De tanto andar, las piernas se desprendieron del cuerpo.
En ese momento todo se convirtió en un juego.

Un juego estúpido.
Seguí andando.

Un torso basta para recorrer el mundo.
Buscando el rostro de un amor desvanecido,
tu rostro... 

Las manos comenzaron a desprenderse,
ahí estaba yo, en medio de la jungla, sin brazos ni piernas.
Compartí mi cama con tantos,
nunca me he sentido tan feliz y seguía caminando.

No hay guerras en Oriente Medio,
ni titulares que enciendan lo ignífugo. 

En ese momento lo que quedaba de mí se descompuso,
se desvaneció en el firmamento,
me volví uno con el viento.

Tener o no tener.
Sin propiedad, ni propietario. 
Volé por encima de las estrellas y atrapé el odio,
la agonía y el desespero.

Aunque mi cuerpo no dio fe de ello,
las viudas negras lloran su perdida. 

Poor Thing

El sentimiento está en huelga. La felina sigilosa no se siente plena al sol, no encuentra paz en el ronroneo y si se lo meten chilla y si se lo sacan llora, como la famosa gata Angora. Entre idas y venidas, arañazos en el alma y zarpazos en el corazón. Tachan y techín forman un dúo sensacional, deberían ser cómicas y comedidas. Tachan siempre ha pecado de escandalosa y Techín le hace de comparsa, vaya par de indómitas y remilgadas. Lavan sus excrementos con su áspera lengua, su ritual de limpieza es terriblemente importante, sobre todo cuando se trata de las zonas aledañas al ano, a los genitales o las zarpas de lagarta. Pobrecillas, ellas,  las gatitas que relamen sus heridas, pobrecitas las que sueñan con una rápida huída, pobrecitas las que persiguen el ovillo ajeno, pobrecitas...

Aquellas que esperan por el vendabal de lechuzas de colores, encerradas en su ensimismamiento, enclaustradas en la jaula del yo. Ego pertérrito donde domina la vacuidad, la isla de la soledad. Mares te rodean y tormenta acecha tu morada, a pesar de que los rayos de sol hayan cobrado la vitalidad pérdida tras el ominoso invierno... Sal pequeña, sal, sal gatita, sal para convertirte en monstruo sin rostro, ese que hace cola, que se detiene y no respira, ese que espera religiosamente en el carrefour esperando, esperando y consumiendo y gastando, atiborrándose de manjares a 1€. Te veo y no te reconozco. Arañas, pero solo pellizcas el velo. Gritas, pero ya no te oigo. Sigues ahí, pérdida en las trivialidades de un amor que juega a escondidas, si te he visto no me acuerdo y si me acuerdo, tengo una memoria tan corta que hasta el  pez más ágil, me supera. Sigue en huelga y vete donde no te conozcan. De ruinas de cristal están hechos los sueños. Amando gasto los últimos cartuchos ante la eventual caída, el derrumbe de la moral y la eclosión de la ignorancia. Estallidos, puñetazos y lapos en el ano.

GOLEM

Pensar en la perfección es reconfortante. Mentira. Pensar en la perfección es creer en Dios. Cualquiera. Perdí mi escasa reputación el día que invertí el poco tiempo, que no tengo, en crear altares a diestro y siniestro. Allá donde posaba mi culo creaba un pedestal al que rendir culto y tributo. Me intenté modelar a la imagen y semejanza de cada una de esas figuras de barro, de bronce o de algodón de azúcar. Golem de medio pelo y sin poderes mágicos. He malgastado mis preciados pensamientos añorando momentos que he querido controlar, retener en mi memoria, encerrar en la cárcel de mis sueños... este cuerpo, recuerda todo. El nuevo altar será para aquel dios que permita que mi memoria se evapore o mejor aún, que mi memoria dejé de tener sensibilidad corpórea. Todo lo que me pasa, me roza la piel y destruye mis entrañas. Todo el mundo está buscando algo, aunque hayan demasiadas respuestas... la resurrección del verbo no está al alcance de mis manos y no está disponible en iTunes. 

Digamos que me he levantado a la hora de siempre. Es decir, tarde. Digamos que he preparado el desayuno. Es decir cereales y café. Nada más. Mi cuerpo últimamente solo se alimenta de frutos secos y copos de avena más una pequeña dosis de cafeína, por eso de no perder la costumbre ya que eso de desengancharse, no va conmigo. Siempre he sido muy amigo de mis adicciones y creedme son muchas. Después de desayunar me hecho una paja. He visto un vídeo porno sobre dos universitarios que quieren pertenecer a una fraternidad, todo muy yankee. Otra vez, nada nuevo. Quién me conozca sabrá mi predilección por esos cuerpos imberbes y pollas circuncidad que inundan este tipo de rituales de iniciación, por llamarlos algo. En algunos casos la vejación es tan extrema que al minuto tres ya me he corrido. Si señores, soy rápido como una flecha y fugaz como un rayo. Algo que no encuentra forma, ni materia. Preguntando la existencia de un amor que no llega y de una pasión que no ha sido consumida, por aquel que se ha atrevido a amar un poco más. Creo que me ama y eso a veces me enerva, me enfurece. Odio ese patético servilismo. No solo lo odio en ti, lo odio en mi más que nada en el mundo, es como si mi voluntad su hubiera visto relegada a los copos de avena y a las almendras sin sal, por eso de que es bueno para ti o mejor para tu salud. Tócame el coño y verás que saludable es. 

L' Amour Est Une Construction Bourgeois

El amor es una construcción burguesa. Si esta máxima fuera verdad cabría admitir que todas esas cosas hechas en nombre del amor responden simplemente a una necesidad del sistema de clases. Una necesidad imperiosa que emana de la dominación y de la subyugación. Dominador y dominados. Amados y pasados. El amor es una construcción burguesa. Vaya una mierda. El amor siempre se roba el espectáculo. La verdad es que si la burguesía se ingenio ese sentimiento fatuo, eso que arde, eso que es inexplicable y que deja a las personas lobotomizadas... ¿Qué pasa con la eternidad? ¿Qué pasa con aquello que está fuera de los extensibles tentáculos de la manipulación sistemática? ¿Amor outsider? Me encanta el sur de Italia y todo lo que escapa a sistemas propios de mentalidades nórdicas y gélidas. Adoro todo lo que está en movimiento y en continúa destrucción. Añoro tiempos desvencijados que desentrañen odios y pasiones a raudales. Nada es rosa y el glitter no puede competir con el brillo de las estrellas. Nadie asistirá a tu funeral. Aunque el amor sea una construcción burguesa, seguramente tu vas a estar enamorado o te vas a enamorar, o vas a idealizar a alguien, o vas a perder el culo por algún gilipollas que no vale nada o que vale mucho menos que la creencia en sistemas que se diluyen...

VIEJA

Todo aquello que recorre mi mente y turbie mi pensamiento. Todo lo que altera mi conciencia y limita mi intelecto. Todo lo que provoca la flaqueza de mi espíritu, guerras sin batallas y tiempos marchitos. Todo lo que hiera mis sentimientos y destruya mi corazón. Todo no basta y la nada no es refugio para un maldito. Contaría la historia de una vieja señora. Ella pasaba todas las mañanas hablando del tiempo, tiempo pasado o tiempo futuro, nunca tiempo presente. Vivía en la melancolía de los días sin pan y las tormentas veraniegas. Nunca se había enamorado y lo que entendía por amor no era más que un sentimiento cristiano de misericordia perpetua. A pesar de ello no perdía la esperanza. Sus días estaban contados y todos sus sueños cabían en una pequeña habitación donde la luz negaba su presencia. Se movía a tientas en un espacio acotado por la limitación de su sueño, no podía dormir por las noches aunque justo antes de meterse en la cama se pintaba como una puerta, maquillaje en las pestañas y sombras de colores sobre sus holgados párpados. Una de las muchas tradiciones que tenía por hábito repetir cada día. Todo esto se pasa por mi cabeza. A lo mejor esa vieja soy yo. Hace ya varios días que no pego ojo. Algún dios me habrá negado ese privilegio. No recuerdo nada del tiempo en el que fui jóven, el tiempo pasa demasido rápido. He estado tan abajo. Enterrada en la tierra. Estaba tan ciega, no podía ver, tu paraíso no es para mi. Jamás podré amarle. No tengo la energía suficiente para engendrar un sentimiento que sea más grande que yo. Pintaré una vez más mis labios, de rojo. Clásico, intenso e infalible. Me arreglo para mis sueños. Aún espero el día en el que poder volver a formar castillos en el aire y cometer proezas sobrehumanas. Ahora soy una payasa que se pinta para irse a la cama. Mi cara no es el espejo de mi alma. Vendí mi alma al mejor postor. Estoy vacía por dentro. Solo soy lo que ves. Una superficie llana que no refleja la luz y que no alberga nada bueno. Corrosiva hasta la saciedad ya no me quedan fuerzas para luchar. El día a día es una insoportable tarea, no tengo suficiente pintalabios para ocultar como mis labios se cuartean y envejecen mi aspecto. Soy desagradable. ¿Por qué cruzar el umbral de la muerte no está al alcance de mi mano? Jamás he pensado en el suicidio, pero estoy rota otra vez. Descompuesta ante una vida sin ritmo, una vida sin ritmo no ha sido pensada para ser vivida entre cuatro paredes. Estoy encerrada por voluntad propia. ¡Jamás he tenido fe!  No podía ver. Encerrada en el abismo del ser. Encerrada en los mares vacuos de la inmensidad cósmica. Encerrada en el precipicio del desconcierto. Encerrada en la melancolía. Encerrada... las llaves que guardan mi prisión desconocen de cerraduras. Ahora qué. ¿Qué? Sin remedio para una enfermedad desconocida, mi vejez es el lastre que no permite mi muerte. Somnolienta. Arrastro mis pasos en un camino de cristales rotos. Vieja, añeja y desvencijada por un amor que no despierta. Amate a ti misma y podrás amar a quién te ame. ¡Vaya una falacia!

OTRO MANIFIESTO

El tono cambia a través de la INTERMETENCIA de una pantalla. Así comenzaría la obra maestra. Un escritor de teatro alejado de las etiquetas, resisto a consideraRme algo o mucho menos alguien, o será que el teatro escrito, como referente de un tiempo en decadencia, es el único reducto para la subjetividad convulsiva, por lanzar una teoría. Según los científicos Paul Ehrlich y Robert Pringle el planeta tierra está inmerso en la llamada sexta extinción, la misma que acabó con los dinosaurios y regeneró el planeta favoreciendo la aparición del hombrE sobre la faz de la tierra. Una individualidad que reniega de su existencia y, por tanto, pone en duda las leyes universales. Diálogos como espejo y frases sincopadas que miman el paso del tiempo, tiempo como cualidad inmaterial que sólo estructura el espacio. Huyendo de las etiquetas para perderse en una marea de indefinición y locura donde la palabra escrita, se presenta como el único vehículo para dar rienda suelta a cualquier idea, por disparatada que sea. Hablar de uno mismo siempre es muy complicado. Paisajes de palabras y constelaciones de manual para dibujar la nada, perenne vacío más alla de la líquida inconsciencia. Lo único que puedo escribir tiene un tono incendiario y suena a viejo, obviamente clásico pero terriblemente moderno. Ahora me creo Rimbaud. Jovenes suicidas que vieron en la poesía, la única arma ante la extenuante normalidad, hacer de la irreverencia un material artístico, con el único fin de acariciar lo grotesco y lo obsceno, la luminosidad del escondite o la protección de unas gafas de sol. Las formas me pierden y las formas perdidas son aquellas que aún muestran signos de vitalidad por la inconsistencia de su legado. Locuciones repetidas hasta la saciedad que hacen sangrar mis tímpanos. Un terreno resbaladizo donde hibridar pensamientos que suenan a canción, a éxito de radio formula. Mi tiempo es cualquier lugar en la memoria que no sea el presente, muero cada vez que escribo la palabra fin.

 

Hopeless-homo-post-porn-poetry

Pareces un personaje de una película de Andy Warhol.
¡Déjame que te chupe la polla!
El colmo de la ordinariez.
Como puedo ser tan ordinaria,
todavía no lo sé...

Mira.
Mira.
Mira,
bonita.

Tus pasos de botas añejas,
ya no juegan conmigo.
Deja que coma mi puré en paz
alejando las malas tropas que se ciñen a tus pasos...

Chasqueas tus dedos
como acordeón que machaca el viento.

En esta habitación todos los relámpagos brillan poco.
Hoy ha venido a hablar de su obra.
No hay presente proyectado solo recesión.

No se que leer.

Todo significa demasiado para mi.

No se que leer.

Todo significa demasiado para mi.

El amor perfecto es el amor de un fan en celos.

El amor perfecto no existe y no entra por el recto.

El amor perfecto es un chiste cualquiera.

El amor perfecto no alcanza la altura de poema.

El amor perfecto solo es perfecto cuando es amor.

La perfección no tiene cabida en el amor.

Amores líquidos y sigilosos,

zigzagueantes y recónditos,
malolientes y resplandecientes.

Amores que aprenden del desamor.

Amores que guardan sin sabores.

Olores de suicidio y trompetas que anuncian una guerra.

La batalla de la piel o dejarse la piel en la batalla.

Esa zorra necesita educación.

El amor perfecto es el amor de un fan en celos.

Ahora te he alentado al asesinato.

Tienes el arma entre tus manos.

Cuenta hasta tres...

Uno.

Dos.

Tres. 

HIGH

Silbidos en la lluvia. Pitidos contra el cristal sin ventana. De un marco tallado por el olvido.Un no recuerdo. De un no lugar, de un no tiempo... Si te cuento un cuento te quedarás adormecido como un niño bueno. Si te arrojo el discurso te quedarás calladito, atónito, "cuasi-perplejo", como un estúpido, un pendejo. Si me callo arrojarás tu espada de Damocles para difundir sabiduría, pobre conocimiento de un letrado por aburrimiento. La burguesía se estanca y la clase media se pierde en melodías con sabor a viejo, sabor a recuerdo. Letras y golpes. Silbidos y penetraciones. Viejas letras y todas suenan a canciones...

No me "GUSTA"

No me gusta hablar con desconocidos por teléfono,

me da pánico.

No me gusta tener que preguntar a un dependiente.

Confié demasiado.

No me gusta tener que preguntar por una calle.

I'm lost in the burning crowd.

La realidad no es más cruda sin que el sol haya salido.

la realidad no es más pura sin que tus ojos,

hayan llorado mi partida.

La realidad no es real

hasta que se materializa en tu mirada...

Alguien ha asfixiado a la humanidad.

Cavando una tumba de alquitrán y progreso.

Todos han aniquilado las sonrisas

El llanto jamás ha sido abrigo para el desamparado...

No me gustan las puertas medio abiertas y las librerías llenas de gente.

Me siento desnudo en una calle abarrotada de gente.

Why not be friends just for a minute?

Aprendí a saltar sobre tu sombra.

Fantasmagórico velo que lo tamiza todo

con un beso granulado.

Agitanto los átomos

y desplegando las alas

para quemar las naves en un universo

más allá de la Vía Láctea.

Quemando estelas..

Sin necesidad de caminar por las estrellas

Ha pasado.

Ha sido ONLINE.

El mundo seguramente aún celebra como en Occidente es legal. 

LEGAL.

Ya tengo mi traje de novia.

TACHÄN

The track,
la semilla.

¿Tan difícil es,
ser del club gourmet?

Todas habláis de lo mismo.

Diferentes.

Todos hablan de lo mismo.

Tengo hambre.

El Oeste no es un lugar pequeño para dos pasajeros...

TACHÄN

TACHÄN

ELINFIERNO DE “MARY SHELLY”

JuanRíos

Oscuro.

Mary Shellydelante de un micrófono.

Desnuda.

MaryShelly.-

Soyuna caja registradora. Soy un vocoder. Voces del pasado hablan através de mi. Ficticia. Soy un vocoder. A los doce años mecambiaron de colegio, me pusieron delante de mis nuevos compañeros. Yo he venido de mi casa, les dije. En la fiesta de disfraces me hiceun traje a rayas. Soy un disfráz de tigre. La tigresa del oriente,Lady Gaga del subdesarrollo. Un tercer mundo de terciopelo, deexóticos brocados y de costuras abiertas. Me teñí el pelo, envuelta en joyas, empecé a hablar con acento argentino. La máschic. Era una máquina, una piedra, una planta. Un animalito máquina.El engendro perfecto. Animalito máquina. Piedra. Planta. Respira.Robot con sentido y sensibilidad pero sin orgullo. Baila. Canta miniña guapa. Siéntate sobre mis rodillas. Deja que te acaricié. Asínací Yo. Dios me hizo perfecta. Bellísima. Dios no comete errores.Nací pura. La reina del mal, la reina del capital, repetía sincesar, repetía esto una y otra vez. Madre-monstruo. Dios... nocomete errores. No lo llames amor maligno, maligno amor. La ligazón se produjo en el parto. Perversa situación donde el ruído taladra laconsciencia. Te quiero engendro. Te quiero por que me perteneces. Teamo. Te bendigo y te maldigo jodido creador, acallo tu grito de machocabrío. Estoy lista. ¿Mi arma? La felicidad de no saberme tuya. Yosoy la madre, el monstruo. En el sentido más bíblico. En elnacimiento, en el portal de belén. Te amaré tanto como te odio.Jesús ha sido uno más, tu eres la pasión del camino. Te perdono.Te perdono. I forgive you.

Oscuro.  

Blue - Derek Jarman

[...]

The darkness comes in with the tide
The year slips on the calendar
Your kiss flares
A match struck in the night
Flares and dies
My slumber broken
Kiss me again
Kiss me
Kiss me again
And again
Never enough
Greedy lips
Speedwell eyes
Blue skies


[...]