C’est bon. 

Too good to be real. 

Too real to be good.

Even god is evil. 

Patterns of brick made me sweat.

Patterns of brick made my skin itchy.

Patterns of brick make me sick. 

Facing concrete hoping for the future.

Striking in progress.

Liberating spirits.

Nurturing the shadows.

Bow down bitches.

Can you feel the weather?

C’est bon. 

Crying anthems from past wars.

Pouring out demons to filter the mundane. 

The routine engrains our beings.

Afraid of the unexpected.

Wandering about the sky. 

Always space. 

Fuck your planets and  your construction.

Stop this insanity, 

Stop it.

Stop. 

C’est bon. 

A M P U T A D O

Viajé por el mundo en busca de una viuda negra.
De tanto andar, las piernas se desprendieron del cuerpo.
En ese momento todo se convirtió en un juego.

Un juego estúpido.
Seguí andando.

Un torso basta para recorrer el mundo.
Buscando el rostro de un amor desvanecido,
tu rostro... 

Las manos comenzaron a desprenderse,
ahí estaba yo, en medio de la jungla, sin brazos ni piernas.
Compartí mi cama con tantos,
nunca me he sentido tan feliz y seguía caminando.

No hay guerras en Oriente Medio,
ni titulares que enciendan lo ignífugo. 

En ese momento lo que quedaba de mí se descompuso,
se desvaneció en el firmamento,
me volví uno con el viento.

Tener o no tener.
Sin propiedad, ni propietario. 
Volé por encima de las estrellas y atrapé el odio,
la agonía y el desespero.

Aunque mi cuerpo no dio fe de ello,
las viudas negras lloran su perdida. 

Poor Thing

El sentimiento está en huelga. La felina sigilosa no se siente plena al sol, no encuentra paz en el ronroneo y si se lo meten chilla y si se lo sacan llora, como la famosa gata Angora. Entre idas y venidas, arañazos en el alma y zarpazos en el corazón. Tachan y techín forman un dúo sensacional, deberían ser cómicas y comedidas. Tachan siempre ha pecado de escandalosa y Techín le hace de comparsa, vaya par de indómitas y remilgadas. Lavan sus excrementos con su áspera lengua, su ritual de limpieza es terriblemente importante, sobre todo cuando se trata de las zonas aledañas al ano, a los genitales o las zarpas de lagarta. Pobrecillas, ellas,  las gatitas que relamen sus heridas, pobrecitas las que sueñan con una rápida huída, pobrecitas las que persiguen el ovillo ajeno, pobrecitas...

Aquellas que esperan por el vendabal de lechuzas de colores, encerradas en su ensimismamiento, enclaustradas en la jaula del yo. Ego pertérrito donde domina la vacuidad, la isla de la soledad. Mares te rodean y tormenta acecha tu morada, a pesar de que los rayos de sol hayan cobrado la vitalidad pérdida tras el ominoso invierno... Sal pequeña, sal, sal gatita, sal para convertirte en monstruo sin rostro, ese que hace cola, que se detiene y no respira, ese que espera religiosamente en el carrefour esperando, esperando y consumiendo y gastando, atiborrándose de manjares a 1€. Te veo y no te reconozco. Arañas, pero solo pellizcas el velo. Gritas, pero ya no te oigo. Sigues ahí, pérdida en las trivialidades de un amor que juega a escondidas, si te he visto no me acuerdo y si me acuerdo, tengo una memoria tan corta que hasta el  pez más ágil, me supera. Sigue en huelga y vete donde no te conozcan. De ruinas de cristal están hechos los sueños. Amando gasto los últimos cartuchos ante la eventual caída, el derrumbe de la moral y la eclosión de la ignorancia. Estallidos, puñetazos y lapos en el ano.

Cósmica

Sólo pienso en la agonía del abandono...
Sólo pienso en el día en que tus brazos
no sean puerto donde atracar mi desconsuelo.

Sólo pienso en ti.

Pólvora y suicidio.
Ruido y melancolía.
Azules y grises.

Fuegos artificiales que no estallan en cielos de arco iris...
Azul sombrío.
No hay nada que cobije el desamparo propio
de un estúpido que solo sabe amarte.

Atado.

Amarrado de pies y manos.
Ligado en cuerpo y alma.
Amasijo de pellejo y huesos.

Subyugado a una voluntad divina,
sin cielos estrellados o maravillas cósmicas;
en un universo que continúa expandiéndose...