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And the father speaks out loud,

inside of me.

Playing with the people,

in the centre of town,

downtown darling.

Softly grasping a moment of true

craving a deep hope for a burning future,

fuming inside of me.

Constellations and galaxies collide into my soul

as a bullet tear a body apart in the eyes of a butterfly. 

It's too late anyway.

I'm gone, far away from here.

Forgive me, but not forget me. 

T is about to leave,

she wasn't invited anyway. 

Anoche soñé

Anoche soñé. 

Anoche me hinché. 

Anoche sacié mi sed de fantasía.

Anoche viví una vida ajena.

Anoche no fui yo. 

Anoche me dijiste que me querías.

Anoche me robaste un beso.

Anoche me hinché con tus huesos... 

Loca, desesperada y eterna. 

Loca, desesperada y eterna. 

Loca, desesperada y eterna. 

Al principio, no había nada claro. De repente una piscina se materializó delante de mis ojos. Una larga visión acuática en azul y turquesa. Al lado de la piscina, una mamarracha, estrella del pop violada y reina del glitter. Un precioso circo. Ella, desesperada por mi atención y drogada sin razón. Decidí unirme a ella, su nombre, Kesha. Anoche soné con Ella. Nos pintamos la cara con colores fluorescentes, ingerimos diversas sustancias y nos bañamos en whisky, en ningún momento nos dimos un chapuzón en la piscina. El sol hizo acto de presencia y nos fuimos a desayunar. Un restaurante muy pijo, quizás en el lobby de un hotel de cinco estrellas o una mansión sin puertas, vete tú a saber. Ella, Kesha, pidió alguna mariconada macrobiótica, cruda y orgánica. El camarero se confundió y le sirvió un desayuno inglés: bacon, huevos fritos, morcilla, patatas fritas y judías. Ella estaba dispuesta a no decir nada, por pasar desapercibida, ya que es una celebridad, pero yo decidí liarla y le tiré en la cara el plato al camarero. Obviamente seguridad nos echó y continuamos bebiendo en la calle. Mi otra mejor amiga, también conocida como Lady Gaga, hizo aparición y reclamó mi presencia. Me dijo que estaba perdiendo mi tiempo, mi talento y mi juventud junto a Ella, Kesha. Me pareció un poco oscuro por su parte, pero decidí no contradecirle, al fin y al cabo, se trata de Lady Mother Fucking Gaga. Me llevó a un retiro espiritual, meditamos, bailamos alrededor del fuego y solo fumamos lo verde. Comimos ensaladas de fruta y escribimos un álbum pop que sería el mejor de la historia, pero que jamás sería publicado. De repente, uno de mis primos, el cachas, el buenorro que pasó una temporada en el infierno, hace acto de presencia. Muchas noches en vela pasé pensando en acariciar esa verga durante mis años mozos. Y gracias a un pequeño empujón de Gaga pasó lo inevitable. Una noche de pasión y sexo. Anal, oral y un poquito de BDSM. Muy húmedo, un sueño para el recuerdo, aún mi cuerpo tiembla cuando recuerdo su abrazo, como aguantaba mi peso en el aire, mientras su erecto miembro entraba y salía sin disculpas de mí, fuimos uno en los brazos del otro. Una mezcla de pop, homosexualidad, incesto y alegría...

Loca, desesperada y eterna. 

Loca, desesperada y eterna. 

Loca, desesperada y eterna. 

De sutiles diferencias.

Adorar a Adorno.

Rechazar a Kierkergard.

Parir a Kafka

y besar a Freud en la mejilla.

Consumar con Foucault

y cenar con Butler.

Ni Preciado lo haría,

aunque tuviera mucho aguante.

Fijarse en las sutiles diferencias no lleva a la satisfacción y, mucho menos, al desfallecimiento. La calma se esconde en terrenos desconocidos, terrenos que no están al alcance de mi mano, ni a la mano del más vil cualquiera. Atravesando llanuras de discordancia, en tiempos de chatarra, sangre en la peluca y patadas en el alma. Sin ritmo, sin tempo y con los bolsillos llenos. Ahogarse en la desesperación, puta mal pagada, crea un estado cercano al paroxismo y a la inestabilidad que, por supuesto, no es extranjero y resulta del todo familiar, nada nuevo hay bajo el sol, aunque bajo este sol todo me sabe a mierda. Los paisajes cambian, pero se parecen, simulan la diferencia, pero es una suerte de trampantojo que embelesa mis sentidos, quimérica impresión extasiada de ilusión. Las carreteras son anchas, senderos de alquitrán que nada tienen de particular, pero son iguales, en cualquier lugar del mundo son iguales, líneas blancas, líneas discontinuas y líneas amarillas. Los reproches siguen desafiando la velocidad de las miradas, todo sigue estando muy lejos y no hay límites que valgan, ni señales de STOP, deténgase y ceda el paso. Clamando por un subidón más, pero sin caída en picado, no se aconsejan las restricciones y no hay remordimientos que valgan. Las diferencias, aunque sutiles, definen un campo de acción donde la personalidad y el “yo” comulgan en un juego perverso, de desdoblamiento de intereses, como si ambos apostarán una gran suma de dinero, en una gran ruleta de casino, pero en una suerte de fraticidio, en la que las pérdidas son compartidas, pero los beneficios se dividen y la balanza kármica se desequilibra por la naturaleza diferenciadora de unas decisiones que han llevado a jugarlo todo a una sola carta y solo queda lugar a la muerte o a la destrucción del ego, y vuelta a empezar. Quizás resulte oscuro y complicado, tremendo y sin sentido, loco y descarnado. Quizás no haya diferencias y si son pequeñas, no hay que tenerlas en cuenta, o quizás la obsesión por el detalle sea una de las mil y una enfermedades de mi tiempo y soy una hija de puta posmoderna, aunque la posmodernidad haya agotado sus cartuchos de experimentación por el sacrificio de la forma, de la letra y de la estética.Hija de puta de mi tiempo o no, agarrarse al cambio y a la no permanencia de valores heredados, pero jamás aceptados, también crea escuela. Las tradiciones se sedimentan en aquellos que adoran las pequeñas sutilezas.

P A S T // T E N S E

El interés que despierta el pasado reciente.
El interés por mitos descarriados y juguetes rotos.
El interés de los medios, un interés basado en la mediocridad,
en la lástima por el otro o en un sentimiento edulcorado de falsa empatía.
Economía escasa de tonos anquilosados...

Tabula rasa que mide el sesgo de la mirada.
Aunque miremos atrás, aunque dejemos un paso abandonado...

Siempre se puede hacer con ira.
Siempre se puede hacer con la intensidad de una tormenta tropical.
Siempre se puede hacer con un hambre tan voraz que ahogue necesidades
banales, estúpidas y suculentas.

Mira hacia atrás con ira,
mira hacia atrás con la devoción perdida,
mira hacia atrás sin recordar el camino.

Le elegía a tu despedida será la marcha fúnebre de mi desesperación.
Hace mucho tiempo cave mi tumba.
He muerto en incontables circunstancias.
No recordarás mi aliento y no beberás mis pasos.

Piérdete en la inconsistencia de tu alegato.

GOLEM

Pensar en la perfección es reconfortante. Mentira. Pensar en la perfección es creer en Dios. Cualquiera. Perdí mi escasa reputación el día que invertí el poco tiempo, que no tengo, en crear altares a diestro y siniestro. Allá donde posaba mi culo creaba un pedestal al que rendir culto y tributo. Me intenté modelar a la imagen y semejanza de cada una de esas figuras de barro, de bronce o de algodón de azúcar. Golem de medio pelo y sin poderes mágicos. He malgastado mis preciados pensamientos añorando momentos que he querido controlar, retener en mi memoria, encerrar en la cárcel de mis sueños... este cuerpo, recuerda todo. El nuevo altar será para aquel dios que permita que mi memoria se evapore o mejor aún, que mi memoria dejé de tener sensibilidad corpórea. Todo lo que me pasa, me roza la piel y destruye mis entrañas. Todo el mundo está buscando algo, aunque hayan demasiadas respuestas... la resurrección del verbo no está al alcance de mis manos y no está disponible en iTunes. 

Trinos y Gorjeos

Subyugado a una voluntad divina, sin cielos estrellados o maravillas cósmicas; en un universo que continúa expandiéndose.

Aunque pudiera escapar de tu presencia,
no me desprendería de tu envenenada carne.

Sensaciones húmedas y amores perversos en lianas de sueños.
Las miradas vacías ya no llenan el vaso de la codicia.

¡Opiáceos que no alcanzan el cenit de tus besos!
¡Opiáceos que no pueden competir con el cielo!
¡Opiáceos que no hacen efecto sobre un inconsciente manido!

Silencio. 

Una carcajada sorda. 
Así comienza la obra maestra.

Venas y arterias directas al cerebro,
en una impetuosa carrera por la muerte de la idea.

¡Huyamos al Norte!
¡Huyamos!
¡Huyamos al Norte!

El Sur sigue siendo un lastre...

Añoro tiempos que desentrañen odios y pasiones a raudales.
Nada es rosa y el glitter no puede competir con el brillo de las estrellas.

Esta ciudad me es completamente ajena.

Malgastando los últimos cartuchos de una juventud que ahoga.
Febril y ferviente.

Y el sexo murió en tus desérticas praderas, 
esas que ya no saben a cielo y que solo traen nubes de tormenta.
Y no vivieron para celebrar su pasión, 
ahogaron su deseo en ínfimas batallas, 
aquellas propias de la rutina.

Firmamento o cemento, 
cielo o infierno. 
Derramo lágrimas en profundas esquinas sin ningún techo.

En los lugares más recónditos es dónde he cometido mis mayores hazañas, 
las mal llamadas obras maestras.
Felinas que maúllan en horas intempestivas buscan casa de acogida.
Volver a los oscuros misterios del armario es preferible,
es lo correcto. 

¡ES NECESARIO! 
¡DIÁSPORA AHORA!

Soy el que malgasta su tiempo en un amor agridulce. 
Soy el que ama y el que cela,
Soy el que miente y el que siente.
Disponible sólo en analógico.

Vientos hostiles que cargan tu voz de impetuosas melodías.

Siempre he sido de aquellos que cosen doble, 
por si las moscas se atreven a morder las costuras de tus pantalones.

Igiene Orale

La higiene oral tiene sus días contados. La han sentado en el banquillo de los acusados. ¿Por qué? Ahora sólo quiere tragar, devorar, ingerir, degustar, tomar, engullir, zampar, jamar, deglutir, masticar... Atrapar entre mis dientes los sabores de los mil y un paraísos que se esconden en tu entrepierna. La de cualquiera. Correr por las calles como perro sin dueño oliendo culo ajeno. Vida sin gracia, sin rumbo y con un futuro tan esperanzador como el de una nación del Tercer Mundo. República bananera, sin bananas, y con un dictador elegido democráticamente cada cierto tiempo para el provecho de una minoría acomodada, de esas que se cuidan religiosamente los dientes. Una fortuna en el dentista. Dejaré que mis dientes se pudran y problema resuelto. 

@http://limpronunciable.wordpress.com/

GET OVER MY NAKEDNESS

La puta pidiendo dinero.

La stripper.

No desde la caridad cristiana.

si no desde la comodidad,

el control, 

el sexo

la ironía...

Obscene?

El ser humano aniquilando a su semejante.

Obsceno.

Everything you do comes back to you...

Don't teasing me.

I'm really sensitive.

A punge of actors were screaming,

calling for someone,

someone...

I don't know who,

I just shouted them.

Did someone died?

I have a lot of queer strength 

and latin american blood.... 

Mixed with some bad spanish education.

That's a lot of passion.

JUDITH BUTLER 

MOTHERFUCKER!

Los hombres,
las mujeres,
la etiqueta.

La formalidad,

el traje de chaqueta

y mujeres sin tetas.

Amamantado por una vara de plástico.

Rama de un amor que no desprende,

que no mancha,

Amar es eso,

¿no?

Chaquetas,

collares de perla y

tacones de charol.

Lo demás, quizás, también es amor.

...

Todo

Todo comenzó en Septiembre. Aunque el año comienza en enero la frenética actividad tiende a comenzar durante el noveno mes del año. Nueve. No creo en la numerología pero fue un once de septiembre cuando empecé a despedirme de Madrid. La fecha exacta, la hora o el número de vuelo no tienen cabida en mi memoria. Si hago un esfuerzo humano podría traerlo al presente pero prefiero tener en mente la iconica fecha, el coloso en llamas, la caída del imperio y cualquier otra gilipollez que se asocie a la tragedia. El oxímoron antes que el dato.  Llegué a mediados de septiembre con dos maletas, un par de mallas negras, un cuaderno en blanco y la energía de cien elefantes  que cruzan  la jungla dejando constancia de su paso. Mi cuerpo, mi mente, mi corazón... Todo, digamos que  todo mi ser tiene un pequeño recuerdo de todo aquello que ha sido, de lo que pudo ser no se sabe puesto que no fue y aunque la posibilidad sea el tono de lo onírico, cuando la tempestad es perpetua sinfonía, el sonido de las gotas de agua que embisten el suelo, marca el ritmo del tiempo. Todo, digamos que esto es tan solo una introducción.

Let's have a KIKI

Desear que tu cuerpo rompa las trincheras del ego,
compartir un sueño deshojando margaritas
durante el Mayo de mi desvelo.

Tú y sólo tú sabes a que saben mis entrañas.
La débil carne está dispuesta a un acto terrorista,
a un discurso político,
a un manifiesto de amor.

Amor y sólo amor.
Tú y sólo tú.
Sonatas, melodías, sinfonías...

¡Basura!
Pan para hoy y hambre para mañana.
Dejaremos el misterio oculto
en su libidinoso almíbar.

No preguntemos la hora,
no preguntemos dónde...

Ayer una vieja amiga me dijo,
al ser vieja es sabia, y si es sabia es amiga...
Que tiempo y espacio son construcciones,
invención de hombre con ansias de cartógrafo,
para definir las coordenadas del movimiento.
Resulta estúpido, sin sentido, banal...

Si todo hombre mata aquello que ama...
I just want to said...

KILL ME SOFTLY!

My body remembers you

My body remembers you

My body remembers you

Orchestra

Mi cuerpo se rompe. 

Se quiebra con un rayo de sol. 

En la ausencia de tu mirada encuentro un nuevo amanecer,

 la posibilidad de ser.

Un día cualquiera, 

con el sonido del mar, 

una sinfonía vibrante que deja frío al más loco y 

vuelve cálido al más cuerdo. 

Una orquesta de pasos, 

olores y

sexo.

El sexo huele. 

El sexo apesta, 

el amor y la violencia. 

Pestilente amor que se cuele por las rendijas de mi existencia,

rompiendo la frágil entereza de mi cuerpo.

Mi cárcel son mis pasos y los barrotes 

están a ambos lados del camino... 

XXX

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Minutos

Quisiera ser alcohol
y evaporarme en el aire,
confundirme con la cálida brisa
para despegar los pies del suelo y
sentir que ya no soy dueño de tus besos. 


No se ha emprendido tarea más grande
o hazaña más intrépida.
Las botellas vacías pueblan las esquinas
y la luz de tu mirada se apaga con cada gesto.
Fea expresión del sentimiento.


Nadie se va a enamorar de ti en el transporte público.
Terreno donde la vulgaridad tiene su reino.
Boscoso enjambre de horas,
minutos y trayectos.


 Caída en picado en los brazos de Morfeo...

Wooden pony

Llegar inesperadamente. Sin avisar. Sin acuerdo. Sin cita previa. Aparecer en tu puerta como si fuera una exhalación de vida que se cuela por tus rendijas. No pedí tu llegada. Una ciudad entera vió como un inocente juego se convirtó en la mayor de las armas. La peor de las defensas. Todo era posibilidad delante de un todo inmenso. Inconmensurable momento que se ahogó en el desagüe. Ya no quiero tu cuerpo. Quiero poseer tu esencia. ¡Quiero ser esencia! Alma volátil vaga por calles oscuras en busca de perdón. Una llamada de atención, un anuncio en cualquier periódico de tirada nacional que acaba siendo envoltorio de cadáveres marinos.

No me dijiste cuando ibas a llegar. No me avisaste de todo lo que tenía que hacer. ¿Sabes qué? Da igual. Me es indiferente. Todo se queda reducido al paladeo de brebajes de baja estofa, de alta cama y de pobre alcurnia. Tú tranquilo. Duerme y descansa. 

El espectáculo está a punto de comenzar. 

Bitch & Butch

 

Hágamos el amor como estrellas de rock. Toda la noche. Produzcamos un terremoto que sacuda los cimientos de la Tierra. Escandalicemos hasta el paroxismo a los vecinos. Abraxas se sentiría orgulloso. ¿Bitch or butch? Elegir un rol no te enmarca dentro del arquetipo. Una simple elección. Determinante para aquellos que no se sienten cómodos fuera del marco.