Anoche soñé

Anoche soñé. 

Anoche me hinché. 

Anoche sacié mi sed de fantasía.

Anoche viví una vida ajena.

Anoche no fui yo. 

Anoche me dijiste que me querías.

Anoche me robaste un beso.

Anoche me hinché con tus huesos... 

Loca, desesperada y eterna. 

Loca, desesperada y eterna. 

Loca, desesperada y eterna. 

Al principio, no había nada claro. De repente una piscina se materializó delante de mis ojos. Una larga visión acuática en azul y turquesa. Al lado de la piscina, una mamarracha, estrella del pop violada y reina del glitter. Un precioso circo. Ella, desesperada por mi atención y drogada sin razón. Decidí unirme a ella, su nombre, Kesha. Anoche soné con Ella. Nos pintamos la cara con colores fluorescentes, ingerimos diversas sustancias y nos bañamos en whisky, en ningún momento nos dimos un chapuzón en la piscina. El sol hizo acto de presencia y nos fuimos a desayunar. Un restaurante muy pijo, quizás en el lobby de un hotel de cinco estrellas o una mansión sin puertas, vete tú a saber. Ella, Kesha, pidió alguna mariconada macrobiótica, cruda y orgánica. El camarero se confundió y le sirvió un desayuno inglés: bacon, huevos fritos, morcilla, patatas fritas y judías. Ella estaba dispuesta a no decir nada, por pasar desapercibida, ya que es una celebridad, pero yo decidí liarla y le tiré en la cara el plato al camarero. Obviamente seguridad nos echó y continuamos bebiendo en la calle. Mi otra mejor amiga, también conocida como Lady Gaga, hizo aparición y reclamó mi presencia. Me dijo que estaba perdiendo mi tiempo, mi talento y mi juventud junto a Ella, Kesha. Me pareció un poco oscuro por su parte, pero decidí no contradecirle, al fin y al cabo, se trata de Lady Mother Fucking Gaga. Me llevó a un retiro espiritual, meditamos, bailamos alrededor del fuego y solo fumamos lo verde. Comimos ensaladas de fruta y escribimos un álbum pop que sería el mejor de la historia, pero que jamás sería publicado. De repente, uno de mis primos, el cachas, el buenorro que pasó una temporada en el infierno, hace acto de presencia. Muchas noches en vela pasé pensando en acariciar esa verga durante mis años mozos. Y gracias a un pequeño empujón de Gaga pasó lo inevitable. Una noche de pasión y sexo. Anal, oral y un poquito de BDSM. Muy húmedo, un sueño para el recuerdo, aún mi cuerpo tiembla cuando recuerdo su abrazo, como aguantaba mi peso en el aire, mientras su erecto miembro entraba y salía sin disculpas de mí, fuimos uno en los brazos del otro. Una mezcla de pop, homosexualidad, incesto y alegría...

Loca, desesperada y eterna. 

Loca, desesperada y eterna. 

Loca, desesperada y eterna. 

A C T I T U D

Las posiciones en contra o las posiciones encontradas.

Causa y manifiesto.

Polos inversos magnetizan el Averno. 

La crítica a los intelectuales es siempre agradecida. 

Siempre agradecida.

Quizás no siempre y quizás no sea bien recibida. 

La crítica. 

Críticas hay muchas y escoger una que plazca los oídos ajenos, 

esos que se pierden por la flor de tu secreto,

no es muy adecuado. 

Quizás es más que adecuado. 

La construcción y la estructura.

Ahí interviene otro sentido.

Otra posición en contra que no llega a nada.

Una actitud contraria por hábito. 

Una actitud irreverente per se. 

Una actitud sin más.

Ni tajante,

ni seguro.

Efímero.

Temporal.

Magnífico. 

Como las críticas.

Quizás no es un problema de adecuación o 

quizás es solo un problema de formalidad y buena educación. 

Modales.

Buenos modales.

Malos modales.

Mucha pereza.

...

Nobody knows me!

 

Dos hombres deambulan por la escena. 

"A" examina cada detalle de "B" como si fuera alguien totalmente ajeno a él.  

A" tropieza con "B". 

 Las palabras, 

las torpezas y

el ensimismamiento

provocan el encuentro.

A. ¿Nos conocemos?
B.  Realmente no. He oído hablar mucho de ti.
A.  ¿Así?
B.  Lo único que quiero es asegurar...
A. Mal vas.
B.  Confirmar si hay algo  de verdad en tu leyenda.
A. La leyenda no la he creado yo. La leyenda es mucho más antigua que todo esto. La leyenda se ha ido conformando con el paso del tiempo. Se ha cimentado bajo nuestros pies... Aunque quieras no puedes escapar de ella.

A. Tengo que saber. Necesito saber.
B. ¿Necesitas? Confórmate con el humo. Con los castillos en el aire y las promesas incumplidas.
A.  ¿Qué hay detrás de la máscara?
B.  Otra máscara.
A.  ¿Y detrás de esa?
B.  Otra. Así hasta el infinito.
A.  Entonces... ¿Eres tú el elegido?
B.  ¿Yo? No me hagas reír. El papel que has escogido no te sienta bien. Deberías olvidarme...
A.  No puedo olvidarte.
B.  Nadie me conoce.
A. Conozco tus letras.
B.  No me conoces...

¿Continuará?

S U E Ñ O

El título de este blog no es casual. El título tiene un significado. Ni oculto, ni misterioso. No son huesos del cretácico que desenterrar. Tan solo son sueños. En tecnicolor eso sí. Siempre tuve cierta afinidad por épocas pasadas. Perdido en un reflejo que se desvanece. 

Anoché soñé. Soñé tanto como si viviera un recuerdo evocado. Algo almacenado en lo más profundo de mi imaginación tomó forma de sueño. Como si mi piel se hubiera bañado en la bahía de Vizcaya junto a la tuya. Como si hubiéramos estado en un indómito Bilbao (recuerdo que era Bilbao por la presencia del Guggenheim de Ghery) y hablábamos sobre performatividad, sobre la diferencia entre la performance conceptualmente artística y ...

Un hombre con traje y cigarrillo de colores se acerca a nosotros. Nos ofrece una calada, que cómo de costumbre, no podemos rechazar. El hombre trajeado intenta cobrar la inhalación del humo psicotrópico en carne...

Es momento de hacer un brownie. En la entrada de un supermercado hay un joven desamparado que quiere comprar un coche de juguete. Un coche de juguete no, un hot-wheels. Ambos le tranquilizamos y, a pesar de no tener edad para jugar con cochecitos, decidimos comprárselo. Siempre nos hemos dejado engatuzar por una mirada de desarraigo y cierto aire de melancolía. Antiguo. Volvemos al pasado. Estoy relatando un sueño. Que sensación más extraña. Al entrar en el supermercado los pasillos se estrechan cada vez más. Encontramos la harina, el chocolate y un toque de vainilla. Tenemos lo que necesitamos para preparar el brownie. Haciendo alarde de tu maña decides infringir una absurda ley y robas una miniatura de alguna bebida espirituosa, quizás whisky o quizás ron.  El tercero en discordia también encuentra su preciado hot wheels.  

Nunca había visto tantos dientes juntos en tan solo una sonrisa. Que una carcajada te devuelva a la vida suena cursi, suena a canción. Todo esto es reiteración. Tiene ecos de algo que ya ha sucedido. Algo que ya he escrito. Quizás no hacemos más que repetirnos.  Por eso nos agotamos o quizás no soportamos la idea de aceptar la imposibilidad de una constante renovación. Quizás la reinvención solo está en manos de divas del pop. Por mucho que el río fluya siempre llevará agua...

Tenemos cocina. Hay que preparar un brownie. Nuestras amistades bilbaínas así lo desean. Caras sin rostro, cuerpos sin contenido y esperanzas que llenan una mochila. ¿Llegamos a degustar ese dulce manjar? Cuando me quiero dar cuenta giro la cabeza y ahí estás tú. Soñé contigo. Giré a la izquierda en la próxima salida. Carretera, mochila y arte. Ojalá pudiera recordar cada uno de los detalles de ese sueño. Ojalá pudiera encarnar ese sueño. Transmutar la liviandad del sueño en experiencia compartida. Ojalá...

Ficción !!

E: Supe que me amaba porque no se corría en mi boca.  Supe que le amaba porque me corrí en su boca.
J: ¿En serio?. He pensado en hacerme una liposucción.
E: Cada vez que te miro me entran ganas de arrancarte la ropa.
J: ¿Te apetece ir al teatro? ¿Crees que la camiseta verde combina con los zapatos marrones?
E: ¿Y cuando hablaremos sobre lo que realmente yo quiero?


Pausa


E: ¿Eso es todo lo que tienes que decirme? Con quedarte callado no solucionas nada. Esto no tiene sentido, me siento como si estuviera hablando con un pared. Si fuera un tormento decorativo por lo menos podría decidir el color de esta pared en concreto, pero resultas opaco. Todo lo que se acerca a ti se torno oscuro, sin vida.


J: He comprado entradas para el teatro, como te he dicho antes. ¿Quieres venir conmigo?¿O prefieres cambiar los muebles de orden?
E: ¿Teatro? ¿Cómo una cita?
J: Si quieres verlo así. Creo que voy a abrir una botella de vino.(Se levanta y va hacia la cocina pero antes besa a E en la frente)


E: Bueno parece que no esta todo tan perdido como yo creía. 

J Regresa de la cocina con una botella de vino y una copa.

E: ¿Y mi copa?
J: No te hace falta.
E: Mira no puedo mas con esa lámpara. Tenemos que tirarla a la basura.
J: Nunca he sentido nada especial por ti. 
E: ¿Perdona? Estaba distraída. ¿Crees que podremos tirar ese tabique abajo?
J: Nada. De verdad. Creo que nunca te vas a desprender de mi.
E: ¿Y mi copa?
J: Para ti no hay. (J golpea a E en la cabeza con la botella de vino). Es mejor que te vayas a la cama. ¿Qué dices? ¿Que no vienes al teatro?. Vaya desastre, la alfombra se esta manchando y eso no te va a gustar. Mejor te llevo a la cama. Estarás mas cómoda sin tan solo manchas las sábanas.


...

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La alcantarilla siempre fue un buen lugar para refugiarse, sirve para escaparte de una rutina tediosa, nimia. Aunque también es un buen lugar del que salir. Siempre me he sentido muy cómodo entre ratas y fango. Toda la mierda que hay en el mundo va a parar allí... Sentirse parte del desperdicio no te hace mas humano, tan solo una mierda mas. Una mierda cíclica que se repite constantemente como una mala canción en la radio o una broma a la que ya no le queda fuelle. Sí, la alcantarilla es el inframundo, mi particular Laguna Estigia donde poder redimir mis perversiones y donde dar rienda suelta a mis pasiones. Los sentimientos oscuros también tienen cabida. Las pesadillas mas escalofriantes son la tónica, aunque algunas de estas pesadillas son terriblemente hermosas, como el mas dulce sueño. Un sueño del que no me quiero despertar.

¡HOY HE VUELTO A SOÑAR EN TECNICOLOR!