1. There is no one. 2. When you died I lost my sight. 3. When I was blind my fingers learned to count. 4. When I counted too closely I broke my hip. 4. When my hip was broken, I got pregnant. 5. After I delivered, my nose bled. 6. I could not decide if I could bury you an do I practiced putting wreaths on construction sites when famous actors died. 7. I when into analysis. The talking cure made me mute. 8. I drew buildings that were never built. 9. I went to the movies and sat still. 10. I lied when I told you I lied. 11. (morning sex so moving yes I am still mourning sex) 12. Freud himself wanted the cure by love and so he invented the counter-transference: phychic health is the abiliy to love and to work. 13. Your skull is in the cupping of my hands when I wash my face. 14. I see your shadow on every single green wall. 15. I love you here and there body to body word to word. 16. Time can be made: let's do it again. 17. We always miss the ending. 18. You are painted on the inside of my skin; the hard paint is cracked now, a hollow skull. 19. I left the house, the buildings I could not build, the vows we made. 20. I am dead. I have not survive our death. 21. In this after death, I stare for hours at crows, pluck black feathers from their heads, feel the curl of your hair where the bullet sliced through your head. 22. Darling I would hold you if I could.
LaMUJER coge la botella que aún no está vacía. La mira y la rompe contra el suelo.
MUJER: He dejado la bebida. Esto no es una reunión de alcohólicos anónimos. Tan solo soy una actriz en paro. No busco trabajo. Antes me pagaban por beber. Fui inventada para una ingesta sistemática de alcohol...
Oscuro. La escena pierde su patética esencia. Las luces ya no son lúgubres. Vemos a la MUJER en una gran superficie comercial que abre las 24 horas al día.
HOMBRE: Yo la conozco.
MUJER: No soy famosa.
HOMBRE: He visto como se bebía un litro de whisky en menos de media hora.
MUJER: ¿Quiere un premio?
HOMBRE: ¿Qué hace aquí?
MUJER: (...)
HOMBRE: Claro comprar.
MUJER: Resulta demasiado obvio como para contestar. (Intenta escabullirse)
HOMBRE: Espere...
MUJER: ¿Qué? Las funciones son de jueves a domingo a las 21:00 en el teatrucho de siempre.
HOMBRE: Puedo invitarla a una copa.
MUJER: Antes no lo hubiera rechazado. He dejado la bebida.
HOMBRE: ¿Ha dejado las tablas?
MUJER: He dejado el alcohol.
HOMBRE: Ah...
Oscuro. Lo patético vuelve a brillar en la intensa oscuridad.
MUJER: ¿Creen que si no bebo no seré igual de ocurrente, dicharachera o ingeniosa? A mi me escriben las líneas. ¿No se han dado cuenta? La que está delante de sus ojos es la invención de algún loco, de algún genio o de algún gilipollas que no sabe como matar su tiempo y se siente con la potestad de otorgar vida a través de las palabras. Ni que fuera Dios. Hay muchos dioses para tan pocos feligreses o será al contrario. Vaya usted a saber. Cerca de mi casa han abierto unos grandes almacenes que abren las 24 horas al día. Lo mejor no es tener la posibilidad de comprar cualquier cosa que permita mi ajustado presupuesto. ¡Qué va! Lo mejor es que allí hay mucha luz. Luz artificial que provoca un efecto rarísimo en la gente a las 04:00 a.m. Somos vampiros del consumismo. Muchos días no compro nada. Entro por ver o por dejarme ver. Expuesta en otro escenario me quedo sin argumentos. Mis parlamentos no son bellos. Mis frases no son sentencias. Paso desapercibida entre pasillos interminables ...
Una botella de whisky de marca blanca, "la más barata y la menos deseada", es lo único que acompaña a una mujer de nombre impronunciable en esta singular y patética escena.
MUJER: Beber puede significar muchas cosas. Beber con cualquier excusa. Apurar esta botella hasta la ultima gota no es más que otro final. Podría bañarme en whisky barato y después prender fuego a mi cuerpo. Podría desnudarme. Quitarme la ropa rápidamente o seducirte con un exótico baile para que tu mirada se pose en mi entrepierna. Mira donde quieras. Yo pienso beber igual. Este primer trago va por ti. Si tú. No, no mires para otro lado. No te hagas el ingenuo. Esa cara de pánfilo no te pega. ¿Recuerdas cuando me caí por las escaleras? Sé que te acuerdas. ¿Recuerdas lo que te dije? Ríete. Hazlo ahora. Ríete en mi cara. ¿Por qué? Por borracha. Mi segundo brindis va por mi. Señores perdonen la celebración de esta vida tan tóxica pero me encanta festejar la diferencia. ¿La diferencia es polvo, es mierda, es todo aquello "mal visto", de "mal gusto", "indecoroso", "inmoral"? No respondan todavía aún queda mucha noche por delante y solo voy por mi segundo trago. Siempre me han gustado las mujeres que beben aunque nunca me he llevado muy bien con ellas. El sentido de hermandad femenina es algo que me resulta ajeno, distante, extraño... Quizás es que soy muy rara o que ya estoy borracha. ¡Mierda! El tercer brindis se lo dedico a todos los hombres con los que aún no he compartido nada. Ni tan siquiera una cama. Pasar la noche junto a alguien no asegura mi presencia. Quizás no yo. Presencialmente estaba ahí. Mi cabeza era la que volaba por senderos que se escapan a la embriagüez o a la laxitud de tu mirada. Me he vuelto a perder. ¿Otro brindis? El cuarto, ¿no? Voy a brindar por las despedidas que no suceden. Las despedidas que no se conforman con un "Hasta luego", "Cuidate" o "Be fine"... ¡Brindo por las despedidas que son silencio! Puro y magnífico silencio. Momento en el que las palabras no cumplen su función. Mi función aquí es beber para ustedes. Continuaré bebiendo, brindando y algún día quizás vuelva a soñar...
La botella de whisky de marca blanca, "la más barata y la menos deseada", no está vacía. La mujer de nombre impronunciable abandona tan singular y patética escena.
"A" examina cada detalle de "B" como si fuera alguien totalmente ajeno a él.
A" tropieza con "B".
Las palabras,
las torpezas y
el ensimismamiento
provocan el encuentro.
A. ¿Nos conocemos?
B. Realmente no. He oído hablar mucho de ti.
A. ¿Así?
B. Lo único que quiero es asegurar...
A. Mal vas.
B. Confirmar si hay algo de verdad en tu leyenda.
A. La leyenda no la he creado yo. La leyenda es mucho más antigua que todo esto. La leyenda se ha ido conformando con el paso del tiempo. Se ha cimentado bajo nuestros pies... Aunque quieras no puedes escapar de ella.
A. Tengo que saber. Necesito saber.
B. ¿Necesitas? Confórmate con el humo. Con los castillos en el aire y las promesas incumplidas.
A. ¿Qué hay detrás de la máscara?
B. Otra máscara.
A. ¿Y detrás de esa?
B. Otra. Así hasta el infinito.
A. Entonces... ¿Eres tú el elegido?
B. ¿Yo? No me hagas reír. El papel que has escogido no te sienta bien. Deberías olvidarme...
A. No puedo olvidarte.
B. Nadie me conoce.
A. Conozco tus letras.
B. No me conoces...
Cuarto de baño. Bañera. Vemos a dos chicos (A y B) desnudos en la bañera cerca del proscenio. Agua, mucha, agua.
A: ¡Ojalá, mi madre viera lo feliz que soy ahora!
B: ¿Por qué?
A: Tú, me haces brillar. Pero ese brillo solo ella lo podría ver...
B: Desde alguna parte nos estará contemplando, aunque esto no durará para siempre.
A: ¿Y que dura eternamente?
B: ¿El amor?
A: ¿El amor? (ríe). Eso dicen las películas de hollywood y casi todo la ficción que has visto. Lo único que se es que te quiero, a ti, ahora. Lo demás, está de más.
B: ¿Y que pasará mañana?
A: No lo sé. ¿Acaso lo sabes tú?
B: Todo se habrá quedado en papel mojado... (Se intenta poner en pie)
A: (Abrazando a B por las rodillas) No, no pienses eso... Aún tenemos esta noche. Siempre podemos ver el amanecer.
B ¿Y? ¿Qué gano yo con eso?
A: Cada vez que veas un rayo de sol, te acordarás de mi... Cada vez que estés en esta bañera te acordarás de mi. De algún modo, yo vivo en ti.
B: No hay un yo, sin tú... Se que no será fácil desprenderme de ti.
A: ¡Cállate!
Ay B se funden en un abrazo hasta que la luz desciende y nos envuelve con su mágico manto.
Deborah, Felipe, Amaranta, Sonia, Barbara y María. Sí, Yo estuve enamorado de seis personas. Hasta hace relativamente poco tiempo no había sido consciente de todo lo que había sentido durante seis meses. De todos aquellos sentimientos puros de admiración y devoción que yo procesaba de una forma tan intensa y única por cada uno de estospersonajillos. Pequeños creadores de emoción desmesurada. De risas sin contraprestación. De lágrimas desahogadas.
Los recuerdos se agolpan y se solapan de una forma extraña, rara, casi tan rara como Yo. No se si ha sido falta de valor o miedo de poner palabra a esos seis meses. Seis meses comandados por el mejor capitán que se puede tener, un hombre embargado por la pasión desbocada que no necesitaba la comodidad de un sofá para expresar lo que le hacía sangrar por dentro, pero que rara vez demostraba.
Purgando a totó, a través de la ventana o en Saint Lazare, Ostras. En Elsinor dónde la virtud se ve manchada por la mentira, por un loco que es la duda humana. Un loco que me ha enseñado a dejaros de ver como los culpables de algo que yo no podía controlar. Algo que se escapa de mi jurisdicción y de lo que nunca he sido dueño, mi voluntad. Tan incierta como el devenir de un grupo de teatreros de tarambana en tarambana, como diría MªPaz en una de sus conversaciones con la Xirgú, Margarita, ofcourse.
En mi vida todo acaba como empieza. En plan travestí radical, le doy la espalda a cualquier clase de tristeza. Todo podría ir a peor. Mientras tanto miro la vida pasar. No estas frases no son mias, si lo fueran otro gallo cantaría, en este caso la que canta es Olvido. Es inevitable, mientras escribo estas frases inconexas a modo de carta abierta, que las lágrimas broten de mí. No os pido condescendencia, ni una respuesta. Sólo quería expresarme sin tapujos (miedos) por una vez. Sincerarme sin el personaje peripatético y repeinado que algunas veces represento, llamalo coraza. Defensa de la nada.
Me niego a pensar como dice Mamet "Que el actor sensible se volverá frío con el tiempo", ni tan siquiera me considero actor, como voy a negarme el sentimiento.
Y sí soy cursi, yo estuve enamorado de seis personas.
Sí, de esa subespecie humana encantada de haberse conocido...
Anónimamente digo que "rara vez es cierto lo que digo", así que dejando esta premisa clara vamos al título de esta entrada. Creo que alguna vez he hablado acerca de una de mis múltiples obsesiones, de esas que obnuvilan mi conciencia y hacen que directamente me teletransporte a un valle de Marte, un martes (o un sábado) claro. Una de ellas (de tantos/as) se llama teatro y las personas que se dedican a ello, son conocidos como actores. Hasta aquí la lección cero de la "Drama School" by Douglas. Tonterías a parte, siempre me ha llamado la atención el hombre (la mujer/no género) que representa la vida, que reproduce lo real para conseguir vivir de una forma verídica una situación imaginaria.
Si un arte maravilloso, el cuerpo del actor usado como lienzo de la vida misma para transmitir de una forma costumbrista y desgarradora la emoción del público. ¿Costumbrista? Esto me suena a cliché y por tanto a prototipo de como ser algo o alguien. Muchos actores se empeñan en imitar de una forma burda la vida, de imitar no de vivir. Ser consciente de dónde estas y de lo que tienes que decir es fundamental para todo aquel que se quiera dedicar a cualquier tipo de arte, a mi me toco este y ni tan siquiera me considero actor. Juego al teatro, disfruto con ello, me desgarro por dentro y sangro por fuera.
Sencillo, claro y conciso. No hay que darle más vueltas o adornarlo con una afección propia del S.XIX (aunque me considere un amante empedernido de todo tiempo pasado). Y fuese capaz de dar una de mis extremidades por realizar un Wilde, un Baudelaire o un Goethe.
Tipos de actores hay tantos como tipos de personas, es decir unos cinco o seis. No me refiero a cómo son físicamente o incluso a lo que se les pasa por la cabeza sino más bien a la forma de ver la vida. No considero que haya más de cinco o seis de estas formas, el resto es invención humana para complicarnos la vida, véase política o economía.
Hay actores entusiastas y juerguistas (la gran mayoría). Hay actores destinados a la prostitución del arte. Hay actores que son muñequitas de alfombra roja que anuncian productos de belleza. Hay actores que son carne de YouTube. Hay actores que se esconden y cambian, cual camaleón escénico que ni siquiera sabe dónde esta parado... Hay actores que crean y creen en el rito escénico, en lo sagrado de la catarsis y en la posibilidad de trastocar moldes y perfiles para dar vida (y sangre) a lo que hacen.
Diez negritos se fueron a cenar. Uno de ellos se asfixió y quedaron Nueve. Nueve negritos trasnocharon mucho. Uno de ellos no se pudo despertar y quedaron Ocho. Ocho negritos viajaron por el Devon. Uno de ellos se escapó y quedaron Siete. Siete negritos cortaron leña con un hacha. Uno se cortó en dos y quedaron Seis. Seis negritos jugaron con una avispa. A uno de ellos le picó y quedaron Cinco. Cinco negritos estudiaron derecho. Uno de ellos se doctoró y quedaron Cuatro. Cuatro negritos fueron a nadar. Uno de ellos se ahogó y quedaron Tres. Tres negritos se pasearon por el Zoológico. Un oso les atacó y quedaron Dos. Dos negritos se sentaron a tomar el sol. Uno de ellos se quemó y quedó nada más que Uno. Un negrito se encontraba solo. Y se ahorcó y no quedó... ¡Ninguno!
De esas cosas que siempre dejas para mas adelante, de esos libros que ya te leeras, de ese película que ya verás o ese musical en el que darías la vida por participar... RENT, basado en "La Bohème" de Puccini. Mas que un canto por la vida, es un alegato contra la sociedad actual, un grito por la vida bohemia en su magnifica esencia, un estallido de libertad.
La Vie Boheme From RENT
ONE SONG GLORY
I'm Writing One Great Song Before I ... One Song Glory One Song Before I Go Glory One Song To Leave Behind
Find One Song One Last Refrain Glory From The Pretty Boy Front Man Who Wasted Opportunity
One Song He Had The World At His Feet Glory In The Eyes Of A Young Girl A Young Girl Find Glory Beyond The Cheap Colored Lights
One Song Before The Sun Sets Glory - On Another Empty Life Time Flies - Time Dies Glory - One Blaze Of Glory One Blaze Of Glory - Glory
Find Glory in a song that rings true truth like a blazing fire an eternal flame
Find One Song A Song About Love Glory From The Soul Of A Young Man A Young Man
Find The One Song Before The Virus Takes Hold Glory Like A Sunset One Song To Redeem This Empty Life
Time Flies And Then - No Need To Endure Anymore Time Dies One Song Glory
Parecer ser que la libertad estar relegada a todo aquello que viene en forma de arte, que nos viene de fuera. Cuando debería ser instintivo, innato. El arte también lo es. Sea en forma de pálabras escritas en un libro, en imágenes de una plástica película o en formas de canciónes con baile y despiporre. Quién fuera una nota para vivir eternamente en un pentagrama, quien fuera un mal brochazo de Miguel Angel y vivir eternamente en una de sus obras...
Juan, ¿Qué quieres ser de mayor?. Hace un par de horas se formulo esta pregunta a este sin par personaje. Como es natural, dado su gusto por el existencialismo, supuso para Él una cuestión de vida o muerte. Tuvo que venir alguien de fuera, basándose en algo escrito por el mismo (mirar archivo), para dar una respuesta a tan clara pregunta, según esta respuesta , Juan, quiere ser famoso, una reina, rica, diva, actriz...
Así de primeras, este personaje (Juan), se quedo descolocado. Básicamente, (y esto lo digo Yo), porque no se reconoce en esas respuestas. Es como si las montañas de strass y terciopelo de antaño ya no fuesen ese salvavidas o esa pendiente a la que recurrir cuando no estaba del todo bien. Es como si ahora le brindara mas importancia a cosas mas verdaderas y menos fosforescentes. No es que este personaje, reniegue de lo que es (o ha sido), sino que siente que es mucho mas que todo eso. Se ha cansado de tanto parapeto para simplemente mostrarse como es, atormentado, indeciso, imaginativo, soñador y porque no una diva de la canción.
Es eso, que hay mas allá de tanto tul y tanto brillo. Juan (y digo JUAN) siente como si muchas veces solo se recogiese este parte de el y se siente francamente frustrado porque es como si no le escucharan. Como si fuese un mono de feria que esta ahí para aportar luz a todo lo que le rodea, cuando ni tan siquiera sabe si el día de mañana habrá un foco tan potente que ciegue tanta mente obtusa.
Así es simplemente Yo, sin tanto artificio y simplemente un ser de hecho y de manifiesto.
En anteriores episodios de "Sueños en tecnicolor"...
El "lado oscuro" había desparecido de Wisteria Lane y la exaltación había invadido los corazones de los habitantes que permanecían allí. Lo que no sabían era que una fuerza mayor que la del longplebeyismo acechaba sus exitosas vidas: Paco Caramelo. Su arma: el clown; una escuela por bandera: los colombaioni. Una situación insostenible e inaguantable, hasta el punto de llegar al enfrentamiento personal, trascendiendo lo meramente profesional. Se sucedieron vanos intentos de cordialidad y de apaciguar la situación, pero él caramelo era mucho más fuerte que todo esto. Hasta que un día todo estalló y el mundo hasta entonces conocido por todos se dibujaba de una forma muy distinta. Paco Caramelo, paso a ser "Paco Pica-Pica" hinchó su vena de mortal sangre, como si de un mihura se tratase, arremetiendo contra unos seres indefensos, deseosos de trabajar y de mover el cuerpo.
Ante esta situación, que se escapaba por todas partes de nuestra jurisdicción, no vimos otra salida que la intervención divina: Deux ex machina. De una forma sabia y napoleónica llevamos nuestras sugerencias a las mas altas instancias. Al grito de "Cambio, solución", nuestra voz se ollo más allá de Wisteria Lane y a principios de semana ya obtuvimos una grata respuesta. Paco Pica Pica, ya no ejercería sus labores como docente por lo que tendríamos nuevo profesor: Cambio, solución... ¡SALVACIÓN!. Con ella se abre una nueva era de trábajo corporal, de verdadera expresión corporal.
"Muerte. No existencia / Te duermes después te despiertas Su madre es unalesbiana,¿no soy yo preferible a eso?/quizá es una buena persona Danos un cigarro /¿Por qué?/ Porque yo tengo una pistola y tú noNo Dios/ Tengo que ser algo/ ¿Por qué?/ De otra manera no tiene sentido/ No tiene sentido de ninguna manera"
Sentimientos inconexos, aislamiento social trastocando la esfera de lo individual, de lo particular, de aquellas cosas que tan solo nos atañen a nosotros cuando estamos solos. Batiburrillo de sensaciones post-lectura de algo que marca y desgarra, de algo chocante para tu imaginación, de algo que producido en tu mente te crea rechazo y atracción. Algo nuevo y realmente interesante. Conmovedoramente visual y sencillamente formal. Estructura clásica, temas e imágenes violentas, desgarradorass, escatológicas. Aún media hora después de la lectura no se que pensar, no sé si he entendido la obra más polémica de Sarah Kane... Sencillamente no se como definirlo... ¿IMPRESIONANTE?
Deseo carnal sofocado con gotitas de esperanza y desolación...
Shangay,1954.En escena se ve a Fergie sentada a la derecha de una Butaca Luis XV, mientras su prometido, Jonás bebe una copa de coñac que agita constantemente.La luz es tenue y todo esta decorado con cierto aroma decadente y añejo.
Fergie: Cariño, no se si será el momento...
Jonas: No tienes porque buscar un momento, simplemente ven a mi lado y dimelo. (Se levanta hacia Fergie).
Fergie: Es que no se, son tantas cosas, aunque no te quieras dar cuenta hay una barrera.
Jonas: Si hay tal barrera, no será porque yo estoy en mi "trinchera" (Se vuelve a sentar).
Fergie: ¿De qué demonios estás hablando? Yo quiero volar.
Jonas: Yo precisamente, no te corto las alas.
Fergie: Ya lo sé, pero me siento atada, ahogada... Como sino tuviera vida propia, todo parece que se me hecha encima. La casa cada vez es más pequeña y mi espíritu tiene ansias de libertad.
Jonas: Tienes la libertad de salir a la calle cuando quieras y gastar todo el dinero del que dispongo y si aún así no te sientes libre, no se a que llamas libertad.
Fergie: Siempre serás igual.Sigues empecinado en creer que libertad es elegir entre Vuitton o Channel.¿Crees que con una visa tengo las llaves de mi alma y puedo volar por el firmamento?, sigues tan equivocado como el día que te conocí.
Jonas: Si tan equivocado estoy, ¿Por qué sigues conmigo?¿No coarto tu libertad?.(Señala puerta a la derecha del escenario).
Fergie: Ojalá pudiera volar como ese jilguero, ojalá mi voz resonará en otro escenario donde tuviera cabida todo mi ser. El primer error ya lo cometí, me até a ti y no se si me podre desengachar de este enfermizo amor, eso es lo que me ha vuelto loca.
Jonas: (Ríe) ja ja ja, ¿Loca?¿Tú? Por favor, creo que somos lo suficiente mayorcitos como para no implorar a las fuerzas de la naturaleza para que te restituyan la razón.
Fergie: Ríe, ríe todo lo que quieres. Pero algún día volaré tan lejos de aquí que seré como una exalación, como una pequeña ventisca que se arremolino en tu vida durante un breve espacio de tiempo.Nada más. Tan desolador como las ansias de libertad...
