SWEET

If I could be a sweet...

Love and Violence,

the bitterness of a never-ending...

Rom-Com. 

All consuming the same mainstream shit. 

My guts tastes like scum.

I have swollen my pride and my prejudices,

unconditionally detached from my own experience

tamed in the longing scape of your sweet voice.

Creating worlds is not an easy job,

invincible, master of the universe...

A simplicity that emerges from an undigested routine. 

If I am ready?

If I don't walk, there's no path

If I don't feel, there's no game

I can't always see,

if the void is on front of me...

If I could be a sweet...

Just for tonight, 

you  can go harder and

I will go home. 

Digamos que me he levantado a la hora de siempre. Es decir, tarde. Digamos que he preparado el desayuno. Es decir cereales y café. Nada más. Mi cuerpo últimamente solo se alimenta de frutos secos y copos de avena más una pequeña dosis de cafeína, por eso de no perder la costumbre ya que eso de desengancharse, no va conmigo. Siempre he sido muy amigo de mis adicciones y creedme son muchas. Después de desayunar me hecho una paja. He visto un vídeo porno sobre dos universitarios que quieren pertenecer a una fraternidad, todo muy yankee. Otra vez, nada nuevo. Quién me conozca sabrá mi predilección por esos cuerpos imberbes y pollas circuncidad que inundan este tipo de rituales de iniciación, por llamarlos algo. En algunos casos la vejación es tan extrema que al minuto tres ya me he corrido. Si señores, soy rápido como una flecha y fugaz como un rayo. Algo que no encuentra forma, ni materia. Preguntando la existencia de un amor que no llega y de una pasión que no ha sido consumida, por aquel que se ha atrevido a amar un poco más. Creo que me ama y eso a veces me enerva, me enfurece. Odio ese patético servilismo. No solo lo odio en ti, lo odio en mi más que nada en el mundo, es como si mi voluntad su hubiera visto relegada a los copos de avena y a las almendras sin sal, por eso de que es bueno para ti o mejor para tu salud. Tócame el coño y verás que saludable es. 

Bondage & Poesía

Sugiero que hagamos algo inapropiado,

quiero verte la entrepierna envuelta en cadenas de metal,

quiero ver tu miembro erecto estremecido por una correa y en tu cara, 

un bozal.

No soporto oírte hablar.

Te ordeno que me ates a la cama.

No quiero sueños eróticos.

Dolor siento cuando pienso en ti,

recuerdo tu olor,

tan próximo a mi...

Mientras tu sudor recorría mi espalda.

Fluidos que se confundían.

No sabía donde empezaba tu carne y terminaba la mía...

Conviérteme en tu esclavo sexual.

No quiero que tengas compasión.

Sin dolor no hay pasión.

Sin dolor no hay recreación.

Déjame sentir algo que no sea banal.

No hay caricias que valgan,

solo bofetadas en la mejillas y 

latigazos en las costillas. 

Hazme tragar todos tus líquidos.

Sediento estoy.

No me correré en tres días.

Sumisión y dominación.

Estoy a tus pies.

Te espero de rodillas a las tres.

Tres cuerdas y un solo cuerpo.

No puedo saciar mi apetito...

¡Quiero más!

L' Amour Est Une Construction Bourgeois

El amor es una construcción burguesa. Si esta máxima fuera verdad cabría admitir que todas esas cosas hechas en nombre del amor responden simplemente a una necesidad del sistema de clases. Una necesidad imperiosa que emana de la dominación y de la subyugación. Dominador y dominados. Amados y pasados. El amor es una construcción burguesa. Vaya una mierda. El amor siempre se roba el espectáculo. La verdad es que si la burguesía se ingenio ese sentimiento fatuo, eso que arde, eso que es inexplicable y que deja a las personas lobotomizadas... ¿Qué pasa con la eternidad? ¿Qué pasa con aquello que está fuera de los extensibles tentáculos de la manipulación sistemática? ¿Amor outsider? Me encanta el sur de Italia y todo lo que escapa a sistemas propios de mentalidades nórdicas y gélidas. Adoro todo lo que está en movimiento y en continúa destrucción. Añoro tiempos desvencijados que desentrañen odios y pasiones a raudales. Nada es rosa y el glitter no puede competir con el brillo de las estrellas. Nadie asistirá a tu funeral. Aunque el amor sea una construcción burguesa, seguramente tu vas a estar enamorado o te vas a enamorar, o vas a idealizar a alguien, o vas a perder el culo por algún gilipollas que no vale nada o que vale mucho menos que la creencia en sistemas que se diluyen...

UNIVERSAL

Arrebatos de locura y necios del pensamiento. Vómitos que no encuentran desagüe y secreciones corporales que se extienden por todo el planeta tierra. Hoy me siento UNIVERSAL. Diría que mis sentimientos son comparables a las necesidades más básicas de cualquier organismo vivo que pulula la faz de la tierra. Universal y básico. No lo hago por que sí o por que me guste. Los sueños disolutos o el disoluto sueño. Las noches en vela y las facturas sin pagar. ¿Si lo hice? Lo hice, claro. Como todos y todas cariño. Ellos aún están sentados. Están esperando por la gran fiesta. La gran partida. Una huída sin destino. Ni  en las apestosas cloacas, ni tan siquiera  en los antros habituales vas a encontrarme, me he ganado la luz del sol. Aunque Hermes arañó el cielo como chico,  chica, el mejor o la peor y muchos envidiaron sus sandalias aladas. Tantos disfraces como mensajes edulcorados o simplemente transformados por la desidia. El menos o la más. Y cariño más no es más por mucha diva de medio pelo que abrace el exceso como forma de vida. Formas hay muchas y aún estoy buscando la mía. 

Bailando con epilepsia

El precio es el camino.

Piérdete.

¡Qué te jodan!

Muy lejos de aquí.

¿Nos vamos?

POETRY IS GAY

It's just what it is.

It's  PORN.

Filmed sex.

A simulacrum.

...

Blue - Derek Jarman

[...]

The darkness comes in with the tide
The year slips on the calendar
Your kiss flares
A match struck in the night
Flares and dies
My slumber broken
Kiss me again
Kiss me
Kiss me again
And again
Never enough
Greedy lips
Speedwell eyes
Blue skies


[...]

Imaginando el mundo como debería ser

Ahora comienza la aventura. Ahora comienzo a vivir. Despierto tras el letargo de tu desprecio. Adormecido entre las amapolas con la única ilusión de ver los cipreses crecer. Ahora siento que el aire que respiro me pertenece. Ahora me siento dueño de mis actos. Mis decisiones no se conforman de manera errática.... Ahora comienzo a caminar. 

Now, How long...?

In the broken sky

above my dreams

without any feeling

and now I can see.

Y con él llego la comedia. La bella alegría. L'Italia. Il divertimento. ¡Mamma mía, que quesino!  Sentir que robo caladas al viento. Mordisqueando al dios alado. ¡Déjame en paz! Las ataduras terrenales se destruyen bajo tus pies. Haz perdido tu fortaleza. Tu amor no tiene condición.

Escena de amor inconcluso en dos actos.

Hombre1

Hombre2

Dos bancos. Un árbol. Un banco a cada lado del árbol. Hombre1 y Hombre2 están fumando. Contemplan un canal de la vieja Europa. Soleado.

I try to be your lover...

Traté de ser tu amante

perdiendo el tiempo en unos besos

que no eran míos. 

No soy tuyo.

Nada soy,

nada me debes.

Bebo el recuerdo de tu aliento.

Palidezco bajo el alentador brillo de tu sonrisa.

Cada vez me pierdo más

en la inconsistencia del camino

donde no hay amigos.

La traición, poderosa daga

no es nada sin pasión. 

Summertime sadness

I had a breakfast on the roof.
A shy sun shine touchs my skin
softly...

All my inner fears
are reveal with the simplicity
of the blue sky above my shoulders.

The sadness, the angriness leaves my body
with the simplicity of a bright morning.

I was happy that night.
I was happy that week.
I was happy knowing...

I was happy.

I won't make the same mistake.
Read to free yourself.

Write to find
write to need,
write to claim the feel of your voice.

Don't you waste around.
This is the last time that
I collect your pieces.

We both know something.
I'm lost in you.

A lo mejor...

A pesar de los pesares, del provocado encuentro

o del sensual desespero.

No puedo evitar sentirme perdido en el recuerdo. 

El sonido estridente de las guitarras eléctricas 

proclamaban el ocaso del deseo.

Los días, las horas, los minutos... 

A lo mejor el error fue conocerte.

 A lo mejor el error fue dejarte entrar en nuestras vidas. 

  A lo mejor no hay espacio para pensar aquello

    que no necesita reflexión. 

Nunca somos lo que fuimos y

 nunca fuimos lo que seremos.

¿Quién?

Si nada duele en la gran ciudad será por que no habrá nada que pueda hacer una herida tan profunda que hiera cualquier capacidad de intervenir sobre el asfalto. Todo acaba y comienza estrellándose contra el sucio y gris pavimento. Mentes recorren calles en busca de sueño, en busca de un sueño. I wish... Ahora mismo voy a intentarlo. Una vez más. Saltar al vacío. Una vez más. Repetirme hasta la saciedad para que otros estén dispuestos a copiar. ¿A mi? Nadie me conoce. Si no te conocen no te pueden copiar. ¿Quién atrapa lo súblime? ¿Quién condensa lo innombrable? ¿Quién?

Frío

Arrojado a tu seno, en un lecho de incosnciente magnificiencia.
La inconsciencia no es más que la llave que permite la existencia.
Repentinamente todo vuelve a repetirse,
a ensombrecerse...

Un abrazo frío del que ya no quiero disfrutar.
Punzante sonido que se adentra en la cavidad de mi oído
perforando cualquier esperanza.

Me gustaría oír tu confusión.
Conseguir algún alma para mi cruzada
no se adivina como el resultado de esta batalla.

Predecir, maldecir, cagarse en el tiempo.
Cronos, el maldito,  pone todo en su lugar.

Las frases hechas o los refránes populares están carentes de sabiduría. 
Más sabe el diablo por viejo que por diablo

Desde mi punto de vista yo soy la mala,
la que te llego hasta el alma...

Me gustaría oír tu confusión.

♥

Quería mucho a ese chico. Quería tanto a ese chico que hubiera deseado que una plaga mortal contagiará cada una mis de células. Quería tanto a ese chico que las despedidas me desgarraban el alma. Quería tanto a ese chico que hubiera cometido mil locuras. Delitos no penados por ley de hombres que desconocen el sentimiento por que yo quería tanto a ese chico...

Quería tanto a ese chico que los días se transformaban en horas, las horas en minutos y los fines de semana en segundos. Quería tanto a ese chico que no me importó arrebatarle estrellas al firmamento. Ir a la Luna y volver en un viaje de ida y vuelta donde despojarme de un sentimiento tan tóxico como el peor insecticida. Raticida sentimental que ahoga mi vitalidad en un mar incesante de horas que se transforman en segundos y segundos que duran un suspiro. Una vida. Una vida dedicada al sentimiento. Al más vil de ellos. El sentimiento servil. El arrepentimiento hace su aparición. Clamando espacio en un lugar al que  no ha sido invitado. No me arrepiento. Joder, te quise tanto. ¡Joder! Quería tanto a ese chico...

Macondo... ¿Dónde?

Cómo si estuvieran dentro de mi cada una de las historias que están por contar.
Horas.
Fecha límite de entrega...

La inspiración es una puta mal pagada que solo aparece cuando la falta de sueño se acumula bajo mis pupilas.

Las gigantes vuelven a la vida.
Las pupilas.
Acción depurativa:
Intento hilar algunas frases con sentido.
Forma y contenido surcan mi piel.
Contenido y forma...
El yeso se acumula en el retrete.



¿Tengo un "Macondo"?

V E R D A D (mentira)

Miento.

Mentimos. 

Esto no es nuevo.

¡Soy el salvador de la modernidad! 

¿La modernidad está superada?

Todo tiene un propósito, 

un fin, 

un sentido...

Y si no,

me lo invento.

Miento.

¿La modernidad está superada?

Expectativas cuando suenan tambores,

tambores que piden clemencia,

No guerra.

El caldero de oro no es más que una ilusión,

una creencia.

¿Qué diferencia a los que creen en duendes y hadas

de aquellos que creen en Dios?

La verdad no está ahí fuera,

la verdad no está en nosotros...

La verdad es múltiple,

variada.

Mi verdad, 

no es tu verdad.

Yo no tengo verdades.

Quién tenga certezas

que las regale.

O no

Paul McCartney sintió desesperación.
Yoko Ono no era tan guarra como los otros Beatles pensaban.
Seguro que Paul estaba secretamente enamorado de Yoko.
O no.

Ahora la mujer de procedencia nipona
grita en el MOMA.

El paso del tiempo,
los años sesenta,
el colorido hippie
o los hijos de la revolución.
Todos han perdido el norte.
Desorientados,
ya no hay brújula que valga.
Perdidos en un magma radioactivo
que estalló en Fukushima.

Ficción !

Cuarto de baño. Bañera. Vemos a dos chicos (A y B) desnudos en la bañera cerca del proscenio.  Agua, mucha, agua.

A: ¡Ojalá, mi madre viera lo feliz que soy ahora!

B: ¿Por qué?

A: Tú, me haces brillar. Pero ese brillo  solo ella lo  podría ver... 

B: Desde alguna parte nos estará contemplando, aunque  esto no durará para siempre.

A: ¿Y que dura eternamente?

B: ¿El amor?

A: ¿El amor? (ríe). Eso dicen las películas de hollywood y casi todo la ficción que has visto. Lo único que se es que te quiero, a ti, ahora. Lo demás, está de más. 

B: ¿Y que pasará mañana?

A: No lo sé. ¿Acaso lo sabes tú?

B: Todo se habrá quedado en papel mojado... (Se intenta poner en pie)

A: (Abrazando a B por las rodillas) No, no pienses eso... Aún tenemos esta noche. Siempre podemos ver el amanecer.

B ¿Y? ¿Qué gano yo con eso?

A: Cada vez que veas un rayo de sol, te acordarás de mi... Cada vez que estés en esta bañera te acordarás de mi. De algún modo, yo vivo en ti.

B: No hay un yo, sin tú... Se que no será fácil desprenderme de ti.

A: ¡Cállate!

Ay B se funden en un abrazo hasta que la luz desciende y nos envuelve con su mágico manto.