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GOLEM




Pensar en la perfección es reconfortante. Mentira. Pensar en la perfección es creer en Dios. Cualquiera. Perdí mi escasa reputación el día que invertí el poco tiempo, que no tengo, en crear altares a diestro y siniestro. Allá donde posaba mi culo creaba un pedestal al que rendir culto y tributo. Me intenté modelar a la imagen y semejanza de cada una de esas figuras de barro, de bronce o de algodón de azúcar. Golem de medio pelo y sin poderes mágicos. He malgastado mis preciados pensamientos añorando momentos que he querido controlar, retener en mi memoria, encerrar en la cárcel de mis sueños... este cuerpo, recuerda todo. El nuevo altar será para aquel dios que permita que mi memoria se evapore o mejor aún, que mi memoria dejé de tener sensibilidad corpórea. Todo lo que me pasa, me roza la piel y destruye mis entrañas. Todo el mundo está buscando algo, aunque hayan demasiadas respuestas... la resurrección del verbo no está al alcance de mis manos y no está disponible en iTunes. 






B. D.


A mi telefonillo sólo llaman desconocidos. Esto no es una casa de putas, ya lo sé, pero a mi telefonillo sólo llaman desconocidos. Mis vecinos nunca bajan la basura. La escalera es el último reducto de la belleza, en mi edificio, claro. No hay más verdad que esa, pegada al suelo. La verdad del azulejo. Siempre me han gustado las verdades pisadas, una verdad pisada es como una noticia de papel mojado o de periódico caducado. Ambas son como mentira, pero no lo son. Mentira. La naturaleza de la mentira no es el cometido de este post. Estoy escribiendo un post a contratiempo. Digamos que no tengo mucho tiempo o tengo todo el tiempo del mundo y he decidido desempolvar viejas artes para llenar un hueco de tiempo entre una cosa y otra. Entre las rendijas del azulejo que piso o de las grietas de unas manos que ya han palpado la sal de tus labios. Tienes los ojos de Bette Davis, maricón. Punzantes y certeros como si  leyeras el alma de un simple vistazo, al más incauto cristiano. Fiera. Lástima que ya no te dignes a mirar. A mirar como Bette Davis. Han vuelto a llamar el telefonillo, seguramente sea un desconocido. 




V E R D A D (mentira)

Miento.
Mentimos. 
Esto no es nuevo.

¡Soy el salvador de la modernidad! 
¿La modernidad está superada?

Todo tiene un propósito, 
un fin, 
un sentido...

Y si no,
me lo invento.
Miento.

¿La modernidad está superada?
Expectativas cuando suenan tambores,
tambores que piden clemencia,
No guerra.


El caldero de oro no es más que una ilusión,
una creencia.

¿Qué diferencia a los que creen en duendes y hadas
de aquellos que creen en Dios?

La verdad no está ahí fuera,
la verdad no está en nosotros...
La verdad es múltiple,
variada.

Mi verdad, 
no es tu verdad.

Yo no tengo verdades.

Quién tenga certezas
que las regale.



V E R O

Certeza etílica inductora de situaciones que pueden ser fruto de la multiplicidad de miradas y objeciones gracias a la visión standar contrahecha y perpipatética.

"Tu no usarías el lubricante"
" Eramos muy cerdas e ibamos a gapitos"


Yo soy de comer el culo, lo exploro. Es cierto, pongo la lengua en punta hasta donde el límite perianal, es que suena mal pero como me gusta comer culos. Por que yo tengo una amiga que se hizo un bigote de caca, imaginate que te pasa eso. Yo lo que hice fue limpiar las sabanas y decir:


"Tu lo queres, es un guarro"

B A N D A D A



Se produce la espantada
de la masa aguamala.


Una masa arbórea envuelta de
espesas albahacas anuncia la
llegada de las avellanas castellanas.


Avutardas, avaras y azabachas,
se reunen en torno a la balaustrada...




Basta de
-ADAS por hoy.

Magazine O': Do the Strand!!


It's a new sensation,
a Fabolous creation
a danzable solution...





¡¡TO TEEN-AGE REVOLUTION!!








mush potatoes!!!!
mush potatoes!!!!!





I H A T E U !

Sí a ti.

A tu risa inapropiada.

A tus comentarios sin gracia.

A tu sonrisa de suficiencia.

A tu aspecto de niña buena.

A tu cara de estupefacta.

A tu perfecta cabellera.

A tu impoluto "outfit"

A tu estúpida cartera...


Por tu culpa, por tu lengua (que es mas bífida, que la lengua ,de la peor fiera), por tus aires intelectuales y tu pose altruista. Por tus guiños al comunismo y a las ramas socialistas. Por tus sueños de colgada y vidas pasadas. Obnuvilas mi existencia con tus aires de grandeza. Esa particular manera con la que embelesas a cualquiera como si todo lo tuyo fuera un dogma de fe. Seguridad cimentada en paja y alquitrán que se desmorona a cada paso con tan solo caminar. No escapes, que te ahogas. No huyas que te pillo. No intentes evadirte en tu mundo de muñecas vestidas de alta costura que desfilan en el gran teatro de tu vida. Deja de soñar con que los focos te cegarán porque te acabarás quemando. Has jugado con fuego y lo sabes, ahora atento a lo nuevo. Que no es peor, ni mejor. Solo distinto. Te has quemado tu solita entre tanto strass y terciopelo. Tanta purpurina no te deja ver que el mundo te espera y tu te quedas rezagada. Si es que, algunas veces, pareces tonta.

¿Como es posible que con tus nervios de princesa no seas capaz de soportar la vida que te espera?¿Como esperas crecer rodeada de castillos en el aire, cuando ni siquiera puedes respirar?¿Como te sientes cuando todo aquello en lo que creías se derrumba y te deja patidifusa?¿Como tienes esa absoluta seguridad de que todo al final no acabará tan mal?

A veces me mareas. Eres tan insoportable que ni en tu casa te aguantan. Ni tu misma puedes vivir contigo, ni tu misma puedes coger la sartén por el mango y darle un sartenazo a la vida que se te escapa. Ni tu misma te das cuenta de que esto va por ti.

Si, a ti te Odio. Te odio Juan, te odio O', te odio Douglas, te odio jeywill...


La Santísima Virgen del Coño


¡Dulcísima y amabilísima Madre del coño y Virgen ciclotímica! ya se llega la hora de vuestro bienaventurado fin de semana , fin de semana sin dolor, fin de semana gozoso. Vuestra es esta hora, y nuestra es: vuestra es porque en ella habéis de descubrir al mundo los tesoros de K que tenéis encerrados en vuestro coño, y el sol que le da sunshine a O' , y el pan del cielo que las longplebeyas no han de probar, y la fuente de johnny walker por la cual viven todas la cosas que viven. Y vos, Señora, con este sagrado weekend habéis de quedar más gloriosa, pues por ser la más loca del coño no se marchitará la flor de vuestra virginidad, antes cobrará nuevo frescor y nueva belleza, porque sois la puerta de Rosa cerrada, huerto cercado y copa del gris sin beber y todas las gentes os quedarán obligadas, y os reconocerán y adorarán por Madre de su Coño, y reparadora del lmen humano, y emperatriz y princesa de todo lo criado.

Pero también esta hora es nuestra, no solamente por ser para nuestra destrucción y principio de nuestra catarsis, sino porque desde que pecó K y O' le dio esperanza con su promesa que le remediaría, todos los nerdypop la han deseado, todos las elásticas la han prometido, todos las polaneras han suspirado por ella, todas las gentes la han aguardado y todas las criaturas están suspensas y colgadas de vuestro felicísimo coño, en el cual está librada la suma de la desolación y embriaguez eterna . Pues ¡oh esperanza nuestra! ¡oh refugio y consuelo de nuestro destierro!; oíd nuestros dolores del coño, oíd los gemidos de todos los garitos y antros de mala muerte, y los continuos ruegos y lágrimas del Imen humano, que está sepultado en la sombra del LP aguardando esta luz, y que vos le mostréis su coño salvador, su falo redentor, su copa alterada, su éxtasis y tanto MDMA como su Imen este dispuesto a soportar. Daos prisa, Virgen del coño santísima, daos prisa, acelerad vuestro dichoso y bienaventurado fin de semana, y manifestadnos a vuestro unigénito coño, vestido de vuestra carne, para dar espíritu a las travestis carnales y hacerlas hijas del coño, al cual sea gloria y alabanza en los siglos de los siglos. Amén.




 
 
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